yo, soy pico

Los gurises de la costa que lindos que son…

2012-01-16T15:27:00.000-03:00

Emprendimos el viaje con Marcos, mi amigo, mi compañero, mi amor. Nos alejamos de su Rosario querida y nos despidió el calor despuntando apenas las 6 de la mañana. También nos despidió Mauro desde la puerta de casa con sus deliciosas facciones recostadas en el umbral de la puerta, como soñando compartir la aventura. Ojalá podamos cumplir esa promesa silenciosa pronto.

Nos recibió Concepción de Uruguay y – en medio de las expectativas – el sofocón nos catapultó directo al agua en las gloriosas orillas de Banco Pelay, rodeados de vastas playas.

Una primera noche complicada, más por la ociosa comodidad que arrastramos como bagaje de la vida en la ciudad. Una cerveza al anochecer, de cara al río, ante la imponente y rojiza luna, nos bastó para alivianar las penas y alentar el viaje.

Casi como una señal divina vientos del norte nos dieron un respiro al agobiante calor y de allí, desayuno de por medio, emprendimos rumbo a las tierras de los palmares.

Tiempo loco, nubes, amenazas de inminente lluvia y las altas tasas hoteleras nos esperaban en una ciudad que lleva en sus venas un turismo pujante. Y allí directamente fuimos a parar a un hotel de mala muerte que Marcos llamó precario. “Un lujo” – repliqué yo ante el recuerdo de ciertos tugurios que viajes por Bolivia y Perú me llevaron a conocer gracias a la osadía de me querido hermano Walter.

y de allí nos aventuramos a buscar colonia Liebig, una ex ciudad frigorífica que guarda rarezas como el monumento en forma de lata de carne enlatada (valga la redundancia) y casa conservadas en el tiempo, al mejor estilo de los estados del sur norteamericanos de la época de la Guerra de Secesión.

Tan cerca, un pecado no escaparse a tierras uruguayas por el paso Colón –Paysandú. Paysandú, tierra natal de los Iracundos según rezan los carteles de la entrada a la ciudad. Allá rumbeamos para descubrir una ciudad pintoresca, de playas hermosas y autos antiguos por doquier; se respira el candombe en las calles.

Nos llamó la atención la legalidad uruguaya: “más de cinco metros marcha atrás es contramano” – nos gritó uno al paso. Para algunos un hábito molesto quizá, para mí un buen ejemplo a imitar que me llamó la atención.

Con otro día favorable climáticamente emprendimos regreso a Colón para desayunar en el parque Quiróz, a la sombra, con el viento refrescándonos dulcemente. Luego nos arrojamos una vez más al camino y nos adentramos en San José donde nos maravillamos conociendo el Molino Forclaz, uno de los primeros molinos hogareños de la zona. Dice la historia que Don Forclaz invirtió toda su fortuna y su palabra en crear un segundo molino, esta vez de viento - al estilo holandés – pero no tuvo en cuenta que la intensidad de los vientos en estos lares no sería tan favorable. Se llevó a la tumba sus sueños y su locura. Dejó como patrimonio histórico un molino de viento soñado y murió a sus 44 años, dicen, de tristeza.

Descubrimos un camping (Los médanos) a orillas del Uruguay: mezcla rara de mar y arboledas de Cariló. Y enamorados de aquel lugar hicimos nido usando dicho lugar como “centro de comando” para nuevas aventuras aledañas.

Por camino de ripio, 9 kilómetros adentro, emprendimos travesía hacia colonia Hoker en busca del Almacén de Don Leandro, ex almacén de ramos generales y actualmente proveeduría de deliciosos licores caseros, especias, escabeches y asados (los fines de semana). Licores ricos si los hay y con los nombres más insólitos como “Voltea chinas”, “Silencia loros” (especial para suegras según me dijo Leandro) y “Revienta Gauchos”.

Para llegar a Hoker hay que atravesar el Camino de los colonos durante cuyo recorrido se van viendo en las tranqueras y frentes los escudos familiares de quienes siglos atrás emigraron a estos lares. Don Leandro nos contó que hace algunos años la intendencia de San José quería instalar un basural en la zona por lo cual, la hija de Leandro, conocedora de la historia de estos colonos franco-suizos, instó a los vecinos a colocar dichos escudos, pidió a la intendencia que se declare al Camino de los Colonos patrimonio cultural y que no se instale el basural mencionado. Y así sucedió. Heme aquí admirando la importancia de dicha iniciativa y más aún la belleza de la conexión con las raíces más profundas de la identidad de las personas.

Actualmente, cientos de personas semanalmente se adentran en los caminos de ripio peregrinando hacia este almacén de culto regional y envidia personal.

Un nuevo día nos llevó al parque nacional El Palmar, con la majestuosidad de aquellas centenarias palmeras Yatay que a unos pocos kilómetros, en Ubajay, tienen su propia fiesta provincial. Tan clara el agua, tan puro el aire, tan amplio el parque e incluso sus instalaciones, que siempre convidan a quedarse…

Llegaba la hora de emprender la vuelta… en un viaje de locos atravesamos la provincia de lado a lado para llegar a Paraná y caer casi rendidos a los pies del parque Urquiza para reponer fuerzas antes de seguir el viaje. Previo, una escala en Rosario del Tala para visitar alguna panadería local, porque no hay como la panificación entrerriana: un segundo de placer en tu boca, una eternidad en tus caderas, aunque, valió la pena.

Merecido premio un helado de la Bahillo en Paraná, que no se encuentra en Rosario y ahora sí, la vuelta al camino que lleva a la rutina… mientras íbamos dejando Paraná me invadió la nostalgia del viaje, de los amigos de antes, de la juventud pasada, de la vida servida con deliciosa felicidad, de las raíces… la gente bañándose en la costa, los gurises corriendo, mis ojos abrazando los últimos recuerdos y mi corazón recordando lo que se siente estar como en casa…

Cosas de putas y mala educación

2011-11-08T16:12:00.001-03:00

El otro día me quedé pensando que de todas las variedades (o tonalidades) existentes del color rojo (anaranjado rojizo; Bermellón; Carmín Encarnado; Encarnado; Escarlata; Frambuesa; Fucsia; Granate; Magenta; Ocre rojo; Ocre tostado; Rosa; Púrpura; Rojo alheña; Rojo almagre; Rojo amapola; Rojo anaranjado; Rojo arenisca; Rojo atardecer; Rojo aurora; Rene bengala; Rojo brasa; Rojo brillante; Rojo Bugatti; Rojo Burdeos; Rojo cadmio; Rojo cangrejo; Rojo caoba; Rojo cardenal; Rojo carmesí; Rojo cereza; Rojo chillón; Rojo ciclamino; Rojo cinabrio; Rojo claro; Rojo cobre; Rojo Congo; Rojo coral; Rojo cresta de gallo; Rojo de China; Rojo de Japón; Rojo de cochinilla; Rojo de cromo; Rojo de granza; Rojo de Parma; Rojo de uñas; Rojo diablo; Rojo Ferrari; Rojo flamenco; Rojo fresa; Rojo fuego; Rojo geranio; Rojo guinda; Rojo indio; Rojo inglés; Rojo jaspe; Rojo labio; Rojo lacre; Rojo ladrillo; Rojo langosta; Rojo lava; Rojo llama; Rojo luminoso; Rojo Marte; Rojo mate; Rojo melocotón; Rojo minio; Rojo neón; Rojo negro; Rojo original; Rojo orín; Rojo óxido; Rojo pálido; Rojo pardo; Rojo pastel; Rojo pavon; Rojo permanente; Rojo persa; Rojo pimienta; Rojo pimiento; Rojo Pompeya; Rojo prelado; Rojo primario; Rojo rosado; Rojo rubí; Rojo rubor; Rojo salmón; Rojo sangre; Rojo Saturno; Rojo semáforo; Rojo señal; Rojo subido; Rojo teja; Rojo Tiziano; Rojo tomate; Rojo tráfico; Rojo vamp; Rojo Venecia; Rojo viejo; Rojo vino; Rojo vivo; Rojo zanahoria; Rufo; Sangre de buey; Siena tostada; Terracota; Violeta rojizo) casi siempre que debemos referirnos a algo de color rojo intenso, llamativo o muy notorio mucha gente lo resume en “rojo puta”… pobres putas – pensé.

Suelo tener la costumbre de escribir en rojo, creo más que nada por una cuestión de practicidad, debido a mi chicatez de larga data, me es mucho más fácil identificar el rojo sobre el papel escrito que otros colores. Los afiliados siempre me preguntan: “¿Escribo igual? ¿No importa que sea rojo?” – siempre les contesto: “No, no hay problema”.

Sólo dos afiliados alguna vez me han dicho: “Mmm, escribís con rojo, personalidad fuerte…”. La particularidad que estos dos comparten es que parecen ser personas positivas o si no lo son, anulemos por un momento las suposiciones, su trato siempre es cálido y ameno para con uno, que representa lo más tedioso de la enfermedad padecida, la burocracia. Y eso ya es mucho decir.

Leí por ahí que escribir en rojo es considerado de mala educación. También leí por ahí que esto es considerado un mito urbano: antes se creía que era perjudicial para la vista leer ese color debido al esfuerzo que requería para el ojo procesarlo; la verdad es que el rojo es uno de los colores que primero percibe el ojo y con mayor facilidad… “Pobre rojo” – pensé.

Para algunas personas es “mala educación” porque equivale a hablar gritando o a escribir todo con mayúsculas. Y al parecer, esta “regla urbana” – como leí en algún blog - fue “impuesta antaño por algún concilio de viejunos burócratas del arte…”

Somos animales de costumbre o de malas costumbres… por eso consideramos que ir a ciertos lugares con las uñas “rojo puta” es como ir dispuesta a decir sí a lo que sea. Pero perdemos de vista ciertos atributos de este color que es tan apasionante en sus interpretaciones como en sus usos.

Para los artistas el rojo es un color cálido, de hecho se encuentra más cerca de los colores cálidos que de los no que no me acuerdo como se llaman jaja. Además, el color rojo representa cosas que dan bienestar o nos dan la pauta de tener vida, fuerza, como el corazón, como la pasión, como el amor, como la sangre (cuando morimos la sangre toma un color más oscuro, como la sangre no oxigenada de las venas…)… los eslavos decían que la sangre era un elemento conductor del alma, por eso los vampiros la necesitaban para vivir… el pimiento rojo me encanta, las frutillas, las cerezas. Mi corazón es rojo, mi sangre y mi pasión también.

Así la puta madre que los re parió… escribir con rojo no es mala educación. Decir malas palabras sí… jaja.

Que tenga un lindo día…

Catalogo NO exhaustivo de cosas que no dan felicidad

2011-11-08T13:26:00.001-03:00

Estuve pensando en las cosas que no dan felicidad y como muchos de ustedes ya lo sabrán son bastantes. Siempre dicen que lo importante es aprender a ignorarlas. Pero qué pasa cuando la vena en el cuello no te deja hacerlo? Qué pasa cuando no te resbala? Qué pasa cuando te das cuenta que te esforzaste tanto y no te sirve de nada?

Lo que pasa es que uno ahí tiene que poner todo en la balanza y recurrir al infalible y desde ahora inacabado catalogo de cosas que no dan felicidad. Si yo fuera mi viejo el catalogo se remitiría a la ausencia de cosas materiales… pero yo soy más etérea y no me aferro tanto a las cosas, dependiendo de qué cosas, pero en general me refiero a las cosas materiales, las que valen plata pero también a veces no valen la pena.

Así que si usted es una mala persona, ego maníaca compulsiva, un maldito sorete despiadado, un sociópata o tiene la sospecha mínima de serlo, por favor absténgase de leer este catalogo porque todo lo aquí aparezca de seguro no le interesará.

Aquí les dejo un catalogo improvisado de cosas que me he dado cuenta no dan felicidad. Las pienso cuando camino con rumbo cierto y rutinario en medio de esta ciudad hermosa que a veces me sorprende con cosas de locos. Quizá sea un triste catálogo mezcla de auto referencialidad y experiencia cercana de diversos tipos, pero no importa, quizá también en estas palabras vanas otros soñadores empedernidos como yo se sientan identificados y libres. Sé de uno que seguro lo hará.

Allá vamos…

No saber disfrutar de las cosas buenas o tardar mucho tiempo en apreciarlas, como el amor, la familia, los amigos.
Valorar más los anillos que las virtudes.
La insatisfacción incurable.
Convencerse de que el mundo está contra uno y uno no tiene nada por lo cual disculparse.
Dar un beso y estar pensando en otras cosas.
Mentir, hablar por la espalda, esforzarse para que le vaya mal al otro.
Pensar siempre en negativo.
Echarle la culpa a los demás de los fracasos propios.
Envidiar todo el tiempo lo que tienen los demás.
Soñar con ser otro.
La rutina.
La vagancia.
La comodidad.
Los padres ausentes.
Las distancias sin solución.
Los sueños postergados.
Las ganas de llamar la atención.
La mala onda ajena.
Escuchar las críticas maliciosas de la gente.
Recibir un cumplido que se sabe falso en la simple mirada.
La intriga.
El aire acondicionado del trabajo roto.
El programa de Claudio María Domínguez de los sábados por la noche que se llama “Hacéte cargo” jaja.
Darle importancia a gente que no vale la pena.

Por suerte, las cosas que nos dan felicidad, aunque las perdamos de vista, son muchas también… a veces es el olor a café recién preparado en la mañana, en una mañana en que no apremian los horarios laborales. La sonrisa de un extraño, hacer un favor a un desconocido, la confianza de un amigo, la llamada de la persona cercana pese a la distancia, descubrir algo interesante y útil, descubrir algo totalmente divertido e INUTIL, la satisfacción de aprender a hacer algo totalmente nuevo, la libertad, oír la lluvia en tu ventana, recibir un halago auténtico de alguien a quien querés o admirás, hacer un viaje corto o improvisado, alcanzar una meta que nunca habías logrado, empezar algo por lo que habías esperado mucho tiempo, una buena canción, las ganas de bailar y animarse a hacerlo, cocinar, los mates antes de ir a dormir con alguien que ama, las sesiones de belleza caseras y de emergencia psicológica, comer melón en la cocina los días de calor y reír, hablar con gente que te llena el alma, la ventilación cruzada, los besos robados, el buen humor de ese amante dedicado y tierno mal catalogado con tanta simpleza como novio...

Todas valen la pena, lo importante es concentrar los esfuerzos en notarlas y aferrarse a ellas…

Yo siempre amé tu locura...

2011-08-19T14:28:00.003-03:00

Ayer vino una persona a mi oficina. Una persona para mí, un número para el sistema previsional, un cuerpo ambulante para el resto de la gente, una paciente para los médicos, una loca para los vecinos, quizá una hija de puta para los chismosos. Sentada al otro lado de la oficina dijo muchas cosas y de repente, como a punto de estallar, empezó a llorar a mares, casi implorando un oído que tenga la voluntad de oír…

Había en su llanto un gran sentimiento de culpa, la tristeza inexplicable de locuras que vienen de un cuerpo rebelde, que te juega en contra y transforma las pequeñas cosas en grandes agonías. Me senté a su lado, le tomé el hombro, escuché con paciencia y le hablé con sinceridad. Siguió hablando, no podía decirle mucho… cómo decirle que vale la pena vivir si había intentado arrebatársela al menos dos veces.

Según la Real Academia Española la locura es la privación del juicio o del uso de la razón; o una acción inconsiderada o gran desacierto; o una acción que, por su carácter anómalo, causa sorpresa; o la exaltación del ánimo o de los ánimos, producida por algún afecto u otro incentivo. Pero no quería decirle eso, no quería tener que explicarle que la RAE sabe de lengua pero no sabe de sensaciones, que ciertas personas saben de síntomas y diagnósticos pero a la mayoría de la gente no le gusta saber sobre los infiernos internos que no tienen definición precisa ni encuentran su lugar en los diccionarios, nuevos, viejos, actualizados.

A veces, por cosas que nunca entenderemos quizá, el cuerpo nos juega una mala pasada y las neuronas se ponen loquitas y nos llevan a lugares impensados, nos hacen odiarnos, dañarnos, destruir lo que nos rodea. Por un momento oí a esa persona y me quedé pensando en la cantidad de veces que encerrada en mi propio ombligo dije sentirme sola. Entonces la miré y con mi verborragia irrefrenable le dije, “bueno, no te preocupes, nosotros nos encargamos de la parte más fácil que es hacer los papeles y vos – continué diciendo – ponéte las pilas que yo te tomo la palabra”. Me largó una sonrisa.

Anoche, por primera vez en años recé para pedirle un favor casi personal a Dios, para decirle que ayude a esa persona a aceptar sus debilidades. Dicen que los suicidas no van directo al cielo. Pero si el cielo existe, creo que no es algo que me interese, prefiero pensar que lo que vale es hacer que la vida cuente, en vida. La parte más difícil de la tristeza es descubrir que nunca se está solo, que algunos somos más débiles que otros en ciertas cosas, que eso ESTÁ BIEN y que a la vez somos más fuertes que otros porque la lucha es permanente.

Mejor no hablar de ciertas cosas...

2011-08-15T15:30:00.001-03:00

Mejor no hablar de ciertas cosas…

El otro día iba caminando por la calle, disfrutando del sol, del viento y del tiempo ocioso como no lo hacía en mucho tiempo. Y allí me quedé pensando después de tener una “revelación” como suelo decir en broma, que si algún día tuviera un hijo le pondré Juan, como mi abuelo. Aunque mi abuelo era Antonio Juan, pero ponerle Antonio o Antonia a un hijo en el siglo XXI es casi un pecado, a mi parecer.

Después le compartí mi locura a mi vieja quien asustada me dijo que no le contara a mi novio esas cosas para que no se espante. Obviamente no seguí su consejo. En ciertas ocasiones la verdad es un apuesta riesgosa, pero creemos eso porque las personas a veces además tenemos la loca fantasía de que contar nuestros sueños ata a las personas, que soñar con la convivencia puede obligar al otro a querer convivir, que jurar amor puede inducir al otro a jurárnoslo también aún sin sentirlo. Y peor aún, existen personas que se sienten irremediablemente obligadas por la palabra que expresa el deseo del otro.

Si algo he aprendido de la vida es que las palabras se las lleva el viento como dice el refrán… es más difícil de lo que creemos atarnos a las palabras. Esas verdades no dañan a nadie. En su defecto, son mejores que los sincericidios. Yo soy una persona medio sincerecidista, o solía serlo más fuertemente.

En el sincericidio – o sinceridad equivalente al suicidio social – hay algo de soberbia porque quienes las practican en general en el fondo de su alma tienen la sensación de que su palabra es muy esperada y sus “verdades” siempre acertadas y respetadas. Pero lo más probable es que lejos de ser así, lo que no sospechamos los sincerecidistas es que la gente nos considera pesados, pelotudos y altaneros jajaja.

Si uno tiene suerte, con el tiempo aprende a domar la lengua y no miente, sino que omite información innecesaria, como cuando Homero le miente a Marge y se le tuerce el ojito para un lado.

Una vez estaba con mi hermano y un amigo de él tomando una cerveza. De repente los miré y les dije “que lindo que puedan tener una amistad como la que ustedes tienen”. Con el tacto proctológico que caracteriza a mi santo hermano él me miró y me dijo “dejá de decir pelotudeces”. En la distancia me resulta gracioso, en el momento sentí ganas de llorar, en perspectiva dije una pelotudez importante pero no por ello vergonzosa. Con los años he aprendido a no avergonzarme de mis locos pensamientos que van y vienen como excitados por mi mente sin orden ni capitán que los domine. Quizá sea algo cercano a la locura, pero es algo que en todo caso me define y espero algún día me llene de plata jaja.

Entonces, recapitulando. Primero: no hay que privarse de soñar en voz alta ni sentirse presionado por los sueños en voz alta ajenos. Segundo: la verdad no es absoluta, pero sobre todo la verdad propia, que es la prima fea de la humildad y no nos cae simpática. Tercero: aunque la gravedad es la gravedad, evitemos a toda costa que el sincericidio nos gane con el paso del tiempo para no terminar como la señora esa que la otra vez en el trabajo me miró y me dijo sonriendo: “ay! De cuanto estás?” y a quien miré con una violencia de rigor como diciendo “yo estoy gorda, pero lo mío se pasa bajando de peso aunque lo boluda que es usted es incurable”.

Mejor no hablar de ciertas cosas, simplemente de las cosas que nos definen y no intentar definir a la fuerza a los demás…

Casa nueva…

2011-06-22T10:55:00.002-03:00

Cuando el camión de la mudanza empezó a alejarse no estaba mirando la calle, me había perdido en la emoción quizá de algo que ya hacía años me parecía imposible, lejano e inalcanzable.

De repente comencé a ver las líneas blancas pasar una tras otra bajo las ruedas. Pensé en esa canción de Julio Iglesias que dice “llueve y está mojada la carretera”, estaba lloviznando, el pecho se me achicó un poco, de a ratos sentía que la fortaleza se me hacía agua entre los dedos y no podía sostenerla. Fue ahí cuando, cual deportista primerizo, atravesé mi “primer cansancio” y recobré el impulso.

Y volví a crecer de golpe, cada vez más contra mi voluntad. De a ratos quisiera que mi mente se vaciara de preocupaciones para dejarme llevar por la parte más loca y creativa de mi vida… de a ratos no me alcanzan las válvulas de escape.

Entré con las primeras cajas y me sentí en penumbras… de repente empecé a ver de colores y pensé en el negro de la noche que acabaría… “háblame de colores alrededor de ti” dice la canción de Pablo Milanés… “cuida que mis amores no se destiñan” – pensé, como rezando, como deseando… dicen que el deseo moviliza las cosas, a veces pienso que es cierto.

Poco a poco, con el paso de las horas el tetris de la mudanza se fue acomodando, pieza por pieza, recuerdo con recuerdo. A algunos les pesarán más que a otros. Yo, que tengo el corazón un poquito más rudimentario que el resto, no tenía mucho por recordar, quizá un poco de bronca para las palabras necias, quizá un poco de enojo con las palabras duras y las acusaciones injustas que reflejan la incapacidad de la autocritica ajena…

Aquí vamos, el viaje comienza… me siento efímera, pero más fuerte que nunca…

Qué bonita vecindad…

2011-06-08T12:13:00.001-03:00

Hace un tiempo ya, aunque no por mucho más, vivo en un edificio algo viejo en el centro de mi ciudad. Es antiguo pero enorme, tiene muchos departamentos, de la A a la I o algo así, en cinco pisos. Todos raros, algunos tienen forma de chorizo, otros son sombríos, incluso hay uno justo al lado del hueco del ascensor (debe ser divino vivir ahí).

Tengo una vecina, la de la puerta justo de enfrente, avanzada en años, muchos años, más vieja que mis abuelas, que tiene una obsesión hasta simpática con Cristina (sí, Fernández de Kirchner). Como buena peronista, recuerdo que alguna vez le desconfié de gorila, pero sus curiosos comentarios me terminaron resultando hasta graciosos y con el tiempo aprendí a no contestarle y escucharla. Así, las conversaciones por la mañana siempre rayan lo inverosímil en sus remates:

-(Yo): ¿Que tal buen día como leva?

*(Ella): Bien querida; ¿Vio el frio que hace? Me parece que ud. Está un poco desabrigada (sensación térmica, 30º en Rosario; humedad: sólo Dios sabe)

-(Yo): No, no se preocupe, me abrigué.

*(Ella): ¡¡M!! Bue!! A ver si está Marta (la portera); es más vaga esta Marta…

-(Yo): Bueno, que tenga un buen día…

*(Ella): Gracias querida ud. También. Aunque con esta Cristina nunca se sabe que va pasar mañana. Ahora se peleó con los brasileros…

Básicamente nuestras charlas tienen el mismo modus operandi cada vez que me la encuentro en el ascensor o de camino a este para ir a golpearle la puerta a la portera, para, no sé, nada, para hablar a las ocho de la mañana. Yo no sé su nombre. Tampoco le digo nunca que cada vez que se me pone a hablar me hace perder el colectivo y tengo que ir a tomarme otro. Supongo que por más que se lo diga no va entender, ni va dejarme de tirar palos acerca de mi bicicleta en el pasillo jaja.

Después está la viejita del cuarto, que está fanatizada con el tema de las hormigas. Basta encontrársela para oír por enésima vez: “Viste la peste de hormigas que hay!! ¿qué les echás vos?”

También está la loca del tercero que según me contaron grita sola y cuando se le vuelan los patos empieza a tocar el piano. Eso explica los conciertos por las madrugadas al son de los cuales me voy durmiendo algunas noches jaja.

También hay una pareja, no muy simpática, que tienen un perro marca “picho” que hace un tiempo decidió que el lugar para hacer la cacona es la puerta de mi departamento. Ahora, si salgo a abrirle a alguien, si salgo a tirar la basura o voy a la terraza siempre lo hago mirando para abajo, porque después de todo, digan lo que digan, pisar mierda ajena en tu propio departamento no es bueno ni aunque traiga suerte.

El ascensor, el espejo puntualmente, es un lugar de expresión contemporánea como no he visto en muchos lugares. El otro día parece que se armó en la terraza un cacódromo importante que llevó a la administración a poner un cartel que rezaba una obviedad: que si usted tiene un pichicho tiene que llevarse la cacona a upa junto con el rope cuando baja de la terraza. Dicho escrito desató la furia de algún literato contemporáneo del habitáculo edilicio que contestó sobre el mismo cartel: “Limpiá los pisos primero!!!” (creo que el referente de las líneas era Marta, “la vaga”). Imaginen mi sorpresa un viernes por la noche viendo el cartel, “hay gente que está muy al pedo” – pensé. Inmediatamente, corrí al departamento y decidí hacer mi aporte para que todo reviente: dejé un cartel de colores que decía: “la mugre no me gusta, pero la mierda de perro en mis zapatitos me cae peor!”… me fui tentada de risa… al día siguiente, en un ataque de violencia seguramente, los carteles habían sido arrancados, rotos y desperdigados por parte del ascensor y los pisos. Un ataque de ira que sin dudas me hizo reír mucho.

El otro día apareció otro cartel que decía: “Hola, alguien tiene internet o quiere compartir?”, sin firma. Al día siguiente alguien puso: “Sí, yo”. Obvio, esta persona lúcida no puso “sí” a qué?, ni nombre, ni piso, ni departamento. Cuando todo parecía haber terminado ahí, se sumó otra luz del edificio y puso “a mí también”, a secas. Todo esto se extendió casi una semana hasta que el del 4º A se iluminó por todos los demás y puso, “soy del 4ªA” jaja.

Mi edificio quizá no sea el mejor del mundo, pero me hace divertir; de ultima, yo tampoco soy muy normal, en verano me gusta cocinar con la puerta abierta sin importarme nada, pinto piñas con aerosoles en la terraza y no me gusta compartir internet con nadie para que no me molesten jajaja.

Cosas de la vida en vecindad…

Todo sobre ruedas...

2011-05-23T10:35:00.003-03:00

Hace algunos días salía caminando de mi casa, atravesaba un colchón de hojas doradas a la vuelta de la esquina y me dejaba retorcer por un mar de pensamientos que por estos dias no sólo me dominan la mente, sino también el alma... Mi cabeza estaba como en otra dimensión, de a rato me percataba de mis pasos errantes, embellecidos por unas botas de moda pero que por dentro se sienten viejos y cansados... me sentía un poco sola, aunque el frío me obligó a esconder la cara en mi abrigo, y me senti como acurrucada... a veces, vigilaba mis pasos al cruzar la calle, a veces sólo se trataba de suerte... De pronto vi una nena, montada en la parte trasera de la bicicleta de su papá... subió con su ayuda, lo abrazó de atrás y empezó a hablar como un lorito sin casi respirar... me acordé de mi amiga Romina, me sentí como transportada en el tiempo y en mi imaginación pude ver la imagen de esa anécdota que ella alguna vez me contó mientras vegetábamos en mi departamente, de cuando ella era chiquita, su papá la llevaba al cole en bici, ella cantaba todo el camino; incluso me acordé de cuando dice que perdieron su guardapolvos y no se dieron cuenta jaja... todo sobre ruedas...
Yo también pasé gran parte de mi vida sobre ruedas, mi adolescencia y la vida del biker, como decíamos con una amiga, mi primer amor sin dos pesos en los bolsillos, mis huídas más raudas de los gritos y de los silencios, mi tardes de domingo, mis madrugadas de fotografía, mis noches de verano y los helados de la Grido en un banquito del boulevard... creo que fue mi mamá la que le puso ruedas a mi vida...
En fin, me quedé un tanto pensante con la imagen de "mini Nomina" sobre ruedas, recordé las ausencias, recordé el dolor que me invade esas mañanas en que me siento tan vieja y molesta, en que me siento tan pesada y tan adolescentemente frustrada, en que siento las alas que salen de mi espalda y las vuelvo a cortar de un tijeretazo, para otro momento, para cuando pueda cambiar las ruedas por unas mas nuevas que no estén tan gastadas por el peso que llevan, no de mala gana, pero a veces a duras penas...

Pensá en cosas lindas...

2011-04-14T12:51:00.002-03:00

Pensá en cosas lindas, descomprimí la mente, abrí en tu cabeza un agujero imaginario que te de alas y te saque la presión que te envuelve... pensá en cosas lindas, confiá en tu alegría que es la mejor guía para estos días de dicha tan hermosa que por tanto pero tanto tiempo has buscado.
Pensá en cosas lindas, en los cafés con scones en las tardes de invierno, en las "merendaciones" juntas los días de verano, en los desayunos al aire libre y con buena compañía...
Pensá en mis abrazos que aunque no siempre lo logran intentan protegerte y decirte que aunque no todo va estar bien siempre, voy a estar ahí para darte mi hombro para que te apoyes, incluso cuando se te salga la rodilla jaja...
Pensá en lila, como el color de las tarjetas que ensobramos aquella tarde mate de por medio, intentando adivinar cómo mierda se escribe un sobre que va destinado a Gran Bretaña...
Pensá en gris, cuidá que Poy juegue con tu pelo y te distraiga, y cuando no lo logre, pensá en amarillo, como el cheese cake de limón que tantas veces disfrutamos clase por medio...
Pensá en cosas lindas, que falta poco para que todas ellas parezcan nada en comparación con uno de los días más especiales de tu vida... el sábado 16...
te quiero...

a los paises les pongo como yo quiero...

2011-02-25T15:01:00.003-03:00

Sin más diré que en mi delirio me puse a pensar cómo le pondría yo o mis locos amigos a un país de nombre, basándome en fundamentaciones poco ortodoxas y que ni siquiera podrían considerarse fundamentaciones. Es más, no me voy a molestar en explicar. He dicho. Aquí van:

-Collitolandia

-Chavezuela

-Bananador (Ecuador)

-Castruba

-Kirchnertina

-Narcolombia

-Zimbabelmarino (Zimbabue)

-Espami

- Reino Unido de la Gran Pestaña

-Bardeen (Bahrein)

-Miranda (o Irlanda)

-Mexicartel (by Bruno A.)

-Cannadis (by lucho/el lobo)

Volare...

2011-02-23T10:30:00.001-03:00

Hay una canción de los Gipsy Kings muy pero muy conocida, Volare, esa que dice “volareeeee, oo-oo, cantareeee, o-o-o-o…”. En realidad no es de la autoría de ellos, sino que era una canción que cantaba Doménico Modugno en la época en que la tele en Europa se veía en blanco y negro. Para que se den una idea, Doménico era algo así como el Nino Bravo italiano jaja, con la pisca anecdotaria de las canciones de Juan Ramón.

En fin, esa canción siempre, de manera irremediable, me transporta a una fiesta de casamiento que presencié en mi infancia. La imagen a veces es vivida, a veces borrosa y confusa. Y de repente me veo bailando, con mi pelo rubio y suelto, siempre peinado por mi mamá, y sigo bailando, esta canción, entre mis abuelos, con mi viejo, y corro de a ratos para jugar a las escondidas pero el baile me puede más.

A veces me pregunto por qué recuerdo ese momento una y otra vez al escuchar esta canción. Creo que conozco la respuesta en mi corazón aunque me cuesta aceptarla…

De a ratos me permito esos pequeños recuerdos y los abrazo con una idealidad efímera que se desvanece cuando vuelvo a la rutina.

Así que vuelen, se permite, más aún porque soñar siempre fue, es y será un aliciente para las almas, sobre todo aquellas que penan por la triste certeza de que el pasado nos define de una manera deliciosa pero la nostalgia dos por tres vence todo tipo de lógica…

El pez por la boca muere...

2011-02-21T09:38:00.003-03:00

Dicen que el pez por la boca muere. Algunos días me siento rodeada de pescados. Pero me tomó años caer en la cuenta, soy demasiado confiada y me costó darme cuenta que no todo dura para siempre, que la gente cambia y que hay gente que pareciera que nos llena pero en realidad son chatas, que a veces en las palabras hay más cosas de las que uno quiere oír.

Ahora bien, también recientemente aprendí con suma claridad que a veces las personas demandamos o esperamos cosas de los demás, sobre todo de los más cercanos, olvidando muchas veces que nosotros podemos ser objeto de reclamos con justa causa también. Y así, perdemos de vista nuestras fallas como amigos y le dedicamos tiempo a la “tiranización del otro” remarcando constantemente lo que han dejado de hacer por nosotros. Ese fue un error recurrente en mi vida por largos años pero hace un tiempo he comenzado a enmendarlo y está piola.

Porque déjenme decirles amigos que las virtudes son como las posiciones del sexo, cuanto uno menos las pone a prueba más rápido se olvida que existen y se acostumbra a la comodidad de lo conocido, sea bueno o malo, jaja.

Los que me conocen sabrán que soy una persona muy charlatana, prácticamente una “opinóloga profesional”. A veces, en mi delirio ego maníaco pienso que puedo hablar tanto porque a la gente le gusta escucharme; rara vez y en un rapto de lucidez caigo en la cuenta que, aunque en silencio, muchos han de pensar que soy una pesada, jaja.

Cuando era más chica creía que el que hablaba mas fuerte tenía la razón. Gran parte de mis compañeros de la secundaria creo que tenían en el fondo de su corazón el mismo sentimiento. Éramos cuarenta monos hablando a los gritos en un aula, algunos, aún no han aprendido a hablar como la gente normal jaja. En esos tiempos también creía que por ser bocona, tenía el éxito asegurado. Morí por la boca más veces de las que me llegó recompensa, tantas, que podría hacer una lista en este mismo momento jajajaja. Ya más grande un amigo me dijo “por qué te hacés la justiciera? No podés opinar en todo!”. A lo que respondí: “yo soy justa”. Su cara dibujó una mueca maliciosa y me respondió en señal de desaprobación con lo que le había respondido: “¿Vos decís, sos justa? ¿No es muy pretencioso decir eso?” Desde entonces, a la pregunta de por qué me creo justiciera respondo, “intento ser justa”.

Pero lo importante de esto viene a continuación. El otro día iba caminando, me acordé de una charla con una persona que me aburrió sobremanera y en la cual pretendí oír con sumo interés. Más aún, me involucré en el tema y di mi humilde opinión, no por hipocresía sino por cortesía. Y caí en la cuenta de que el mayor pecado de los charlatanes no es ser charlatán o pesado, sino egoísta. Cuando uno es charlatán en realidad no tiene mucho para decir, sino que muchas veces se ve tentado a sólo oír su propia voz. Por eso aprender a oír la voz del otro es un ejercicio diario, que a mí, que soy dura para entender, jaja, me llevó algo así como dos décadas.

A nuestro favor, el mío y el de los charlatanes del mundo, debo decir que somos blanco fácil de criticar porque de tanto hablar nos ponemos a merced de las criticas buenas y malas. Como decimos todo lo que pensamos e incluso decimos todo lo que queremos SIN PENSAR, nos mandamos más cagadas del resto y en ocasiones caemos de blanco fácil. No es algo para indignarse, sino más bien para reírse. Ser un “pato criollo” (a cada paso una cagada) más que un defecto es un arte, el arte de hacer reír a los demás con nuestros desmanes recurrentes.

En fin, sólo me quedé pensando en eso, en que como alguna vez dije, lo lindo de la vida es poder aprender todos los días una cosa nueva. Yo hace algunos años aprendí a escuchar, aunque hace poco caí en la cuenta. A veces me pongo auto referencial a la hora de opinar, pero es un progreso.

Así que amigos míos, de eso se trata un poco la vida, de ir aprendiendo, de hacer esfuerzos por mejorar para uno, por uno, no por lo que digan los demás, sino por lo que nos define y por lo que podemos hacer por ellos.

alguien ha muerto...

2011-02-14T08:59:00.004-03:00

Alguien ha muerto y me ha dolido. Su huella ha sido seguramente profunda y en el eco de sus suspiros he sido partícipe de su rastro a través de las sonrisas alguna vez compartidas con sus seres queridos.

Alguien ha muerto, quizá muchos no lo sepan y pasen imperturbables por esta jornada que abraza el comienzo de la semana, que sin embargo machacará la piel de algunas personas dolidas como espinas de rosas.

Y anoche soñé volando, volé pensando y sentí una profunda tristeza inundando mi pecho con desparpajo. Reparé en el vacío que dejan las personas cuando se van para no volver. A veces el dolor es tan grande que uno se ve tentado a seguirles el rastro, pero creo que ese no es el sentido de la vida. Pero más allá de todo, podremos preguntarnos una y mil veces por qué tanto dolor, por qué tanta dulzura que al momento de la pérdida se vuelve una amargura desolada e irrefrenable. A todas y cada una de esas incógnitas repetidas no podremos dar respuesta nunca. Mas nos queda una certeza, no somos islas, nuestros cuerpos son infinidades de puentes que unen almas y nos facilitan llegar al otro lado. Quizá del otro lado está la felicidad, quizá junto a nosotros, pero sigue estando el otro lado como una promesa de aventura para cuando nos animemos a tomarla…

Alguien ha muerto y a mi corazón le ha dolido porque a otro corazón se le ha roto una parte. Habrá muchas respuestas inconclusas, habrá muchas preguntas, pero también habrá imágenes atesoradas por siempre en el alma.

Feliz año nuevo...

2010-12-30T12:26:00.001-03:00

Los que me conocen, poniéndome autorreferencial, saben que suelo colgarme por las ramas y mis esquemas de pensamiento cotidianos son por lo general muy poco convencionales y no siguen patrones. Y esta no es la excepción al caso.

Hace unos días iba caminando por la calle Córdoba, el calor me había apesadumbrado y los pasos eran lentos. Atravesé la peatonal en un mar de caras, los esquivé como para no chocarlos, miré una vidriera con zapatos hermosos y me detuve a esperar el muñequito que camina… el semáforo. Cuando puse mi primer pie en la vereda de la plaza Pringles vi el suelo y se veían aun las mariposas violetas de comienzo del año pasado; algunas medio viejas, otras un poco maltratadas por el paso del tiempo. Me acordé de ese día que pasé a saludar a mis amigos quienes en cuatro patas en medio de la plaza la llenaron de mariposas violetas por la “NO violencia contra la mujer”. Eso había sido hacía más de un año calendario, lo sé, pero de repente como en un video de secuencia rápida desde ese momento hasta aquí se me pasaron miles de imágenes por la cabeza y sonreí.

Dicen que haber pasado un año si haber aprendido al menos una cosa es un año perdido. No creo que sea una verdad absoluta pero suena bueno, me da la pauta de que si nos esforzamos todos podemos mejorar…

Así que quise pedir un deseo, pero me acordé que la Navidad ya había pasado; quise pedir tres pero mi cumpleaños ya se había ido, quise poner unos zapatos y dejar pastito pero faltaba para reyes, quise llenarme de esperanza pero me di cuenta que no se puede vivir de sueños y no me gustan las frases marketineras… así que decidí ponerle onda, jaja, sólo eso, y deseé que el año que viene me dé la posibilidad de aprender al menos una cosa nueva para poder ser mejor, para mi familia, para mi novio, para mis amigos, para cada uno que tiene el honor de conocerme jaja, modestia aparte…

Así que les deseo lo mismo para este añete que ya nos pisa los talones!!!

Los kiero!!!

Qué lindo es estar en Mar del Plata…

2010-12-01T12:17:00.004-03:00

Llegan las vacaciones y llegan para el deleite del ojo propio porque la gente entra en crisis con el tan esperado descanso de la jornada laboral anual…

Y créanme que en vacaciones gustos hay para todos. Siempre los que más nos hacen morir de risa son los extremos. Hay gente que dice que los extremos siempre son malos, pero también suelen ser los que nos hacen reír más como ya dije.

Conozco gente que ama vacacionar en lugares desolados, donde ni los pájaros cantan, y uno los queda como mirando y pensando “el año que viene qué? Vacaciones en un cementerio?”. Mi mamá y mi hermano aman el turismo de ultra tumba por ejemplo, son de esas personas que van al Cementerio de la Recoleta y lo recorren como si se tratara un city tour pero del más allá en vez del más acá. Pero eso es charla para otra ocasión.

Después están los que irremediablemente necesitan, y afortunadamente pueden, huir de la ciudad y el caos, se alquilan una casita linda por ahí en las afueras de su lugar de residencia y cambian al menos por un mes el habitáculo hogareño por un mini paraíso tropical que hace mucho más deseada la vuelta a casa.

Mis favoritos son los vacacionantes penitentes, es decir, esos que parece que no conformes el sufrimiento de un año largo y a veces tedioso necesitan seguir castigándose y eligen vacaciones en temporada alta o de recambio, optan por Mar del Plata, pasan los días apilados en La Feliz, hacen cola para salir, para entrar, para tomar algo, para desayunar, para comer, para cagar, deciden que aman el teatro nacional y popular y hacen quince kilómetros de cola para ver a Nazarena Vélez en su impresionante regreso a las tablas sin el uso de drogas duras o para ver al “mago feo” que es un mediático al que le falta la mitad del comedor y tiene las orejas de Dumbo y que al lado de la pobre Zulma Lobato es Brad Pitt. No conforme lo dicho, vacacionan con los pibes, los chicos y los grandes, arrastran a la nena para que no use de bulo la casa con el “amiguito” que conoció en el boliche, quince quilos de comida, la nona, la bolsa de colostomía, el novio de la nena, el perro, el gato, una vecina amiga de la nona que se quedó viuda y no quiere ir sola al casino, la sombrilla, la reposera y una cantidad de otras cosas que podrías alquilar en la playa no a un precio módico, pero bueno, viajaste 225 mil kilómetros en auto haciendo quince paradas para que uno a uno los integrantes del trip bajen a mear y te cagás en $12,50 del alquiler de una sombrilla. Pero no hay nada como pasar tiempo con la familia, jaja.

A mí me gustan los viajes de mochila porque uno aprende a conocerse un poco más. De repente descubrís que por hambre sos capaz de cagarte en todo el sistema de bromatología de una nación, que por sueño dormirías en un catre que alquilaste por $7,50 la noche en Bolivia y que tu sentido de la orientación en este u otro país es idéntico, nulo o sea.

Las vacaciones de crotos con amigos también son lindas. Desayuno con cerveza, 15 monos viajando en clase turista atravesando un pasillo al sonido de las ollas que hacen compás con el movimiento del vagón del tren o el cole, muchos quilos de arroz pasados de cocción porque el “arroz Gallo que nunca se pasa” no estaba en el presupuesto, patas sucias, pelos locos, una guitarra por aquí un romance por allá y el viaje, que se va volando.

Llegan las vacaciones mis queridos amigos y se hace imprescindible pensar qué queremos hacer muy pero muy seriamente. A mi modo de ver, si volvés más loco de lo que te fuiste, ni vale la pena el intento. El secreto de unas buenas vacaciones a fin de cuentas, para el criollo común y corriente, siempre es más o menos el mismo: son vacaciones si las pasás haciendo cualquier cosa que te de placer. A veces nos da placer quedarnos en casa haciendo nada, a veces es para lo único que da el presupuesto de fin de año, pero bueno, quién no se ha fumado unas vacaciones en casa? A veces la necesidad tiene cara de hereje y encontramos el descanso deseado bajo la copa de un árbol en el parque a la vuelta de casa… una vez más, es sólo una cuestión de actitud…

Así que mis queridos amigos, pongan primera y adelante que se vienen las vacaciones y necesito miles de anécdotas de las cuales escribir todo el año que viene!!!!!

Cosas que pasan...

2010-11-10T19:19:00.002-03:00

Me enteré que al flaco lo dejó la novia. ¿Qué se le dice a un amigo que ha perdido un gran amor? La verdad es que no sé, porque incluso en esos momentos que no es de los peores momentos del mundo aunque así parezca, sería mejor compañía el silencio que una palabra improvisada más llena de complacencia que otra cosa. En cambio sé lo que quizá no se debería decir cuando un amor se va: “ya va pasar”, porque es una obviedad, no hay mal que dure cien años ni boludo que lo soporte…

Todos los “adioses” del mundo dejan un sabor distinto, algunos se asemejan, pero jamás son iguales, como las sensaciones por si mismas y las personas que las desatan… todos negociamos cosas distintas cuando nos jugamos por el amor y no hay nada mejor que la distancia que los cuerpos y el tiempo aseguran para darse cuenta.

Un amigo me dijo una vez en relación a la carrera, que para un analista (político o internacional) siempre es prudente tomar cierta distancia de los acontecimientos para hacer un análisis un poco más certero; es lo que en criollo se diría “no pensar en caliente”. Paradójicamente la vida es como una profesión analítica, una profesión full time que con el paso del tiempo y la distancia de las cosas que nos pasan nos permite pensar con más claridad…

En la radio suena She’s like the wind, la de Patrick Swaeze, esa canción no es apta para los momentos del desamor. ¿La década del ochenta fue la década del desamor? No lo sé. Pero la del chape y el apriete seguro que si. Morir por amor era como una premisa incuestionable para dejar testimonio de que es mejor amar y haber perdido, que haber vivido una vida sin amor.

Una vez me dejaron de amar, no hay indefensión más grande que el desamor. No existen recetas para el desamor, ni para el momento que el desamor se nos aparece como una pesadilla que dura unas horas más que las pesadillas comunes y corrientes que se nos toman por sorpresa en las noches de sueño. Hay desamores que dejan un sabor agrio en la boca, no porque ya no se ama sino porque nos postergaron la noticia aunque la veníamos presintiendo. Y el sabor agrio más que amargo se presenta cuando nos quiebran la confianza, cuando no nos aman y además ya no nos toleran; en esos ratos te queda una fea sensación de bronca, de pensar que nos merecíamos la verdad antes. La novia del flaco, dicen, se fue, cerró la puerta y detrás del portazo no dejó nada, nada más que un corazón roto. Y uno no puede volver de eso, uno no puede volver por un corazón roto o por miedo a la soledad como algunas aves de paso que han pasado por mi vida han pretendido, uno sólo puede volver porque sabe lo que quiere, por ejemplo, que ama.

¿Quién puede morir de amor cuando es el amor el que se ha muerto? Creo que nadie. Así como nadie puede amar a alguien si primero no se ama a sí mismo. Y ahí viene la tan mentada pregunta de “¿Qué me define?” Me tomó años encontrar esa respuesta y aún la tengo medio inconclusa y la sigo armando tipo collage. Puse cable, no me quise colgar y parece que el tele no tiene buena señal así que se ven algunos canales, el que mejor se ve es Utilissima, y juro que si vuelvo a ver una vez más Bricollage con la conducción de Mily Stegman voy a salir a la calle a matar gente, ya me aprendí la cancioncita y todo…

En fin, ¿en qué me quedé?, Ah! En amarse a uno mismo y no morir de amor. Porque creo que no se puede morir de amor, porque morir de amor se puede morir si uno respira por el otro, si ve con los ojos del otro, si saborea el mundo con los labios ajenos. Pero lo mejor de nosotros y el amor aparece cuando sabemos quiénes somos, cómo somos y qué queremos. Sino, en un punto, tener una mascota, una muñeca inflable o el hombre o la mujer de tus sueños es lo mismo… por eso no se puede morir de amor, porque nosotros seguimos vivos y aunque se ausenten por un tiempo nuestras sonrisas quedan guardadas hasta que nos animemos a volver a mostrarlas.

Lo lindo del amor es entender que en el otro hay tanto de perfección como de fallas, que el otro es tan humano como uno mismo, que en el otro hay cientos de pequeñas cosas que nos asemejan pero muchas más que nos distinguen.

Son cosas que pasan, es cierto, el amor y el desamor digo, pero eso tampoco hay que decirlo cuando alguien ha perdido un amor, porque uno también lo sabe. Y las lagrimas mis amigos, las lagrimas no se negocian, se sacan pa’ fuera si uno lo siente, no se las inventa si no nacen. La soltería no se grita, se disfruta o se aprende a disfrutarla cuando llega el momento. Después, con el tiempo, uno se va dando cuenta que a fin de cuentas es un poco seguir adelante y un poco volver a empezar de nuevo.

La educación que todos quisiéramos tener…

2010-10-26T11:36:00.004-03:00

Tengo un hermanito que ya no es tan chiquito aunque a mis ojos sí lo es… tiene 12 años y su mente es tan lúcida, tanto o más, mucho más que la mía, lo cual nunca me deja de sorprender…

Él dice que es peronista. ¡Peronista a los 12 años! jeje, que locura hermosa. Muchos me dicen que es normal, que él imita lo que ve y si bien yo sé que si existiera el peronómetro yo no sería ni la primera en la escala ni la alumna más aplicada del peronismo, por ósmosis él ha tomado algunas cosas de mis pensamientos, de mi hermano mayor también, y le ha puesto su impronta propia, con una dosis de pasión un poco más visceral que en ciertos ratos me toma por sorpresa y a la que tratamos de moldear y docilizar permanentemente. Pero en su pecho late algo que a veces ni él puede explicar y nos va llenando de preguntas que a veces nosotros mismos, los adultos, no podemos expresar en palabras: el amor por la política.

La política es como la vida misma, a veces llena de virtudes, otras no tanto, con buenos y malos ratos, con amigos, compañeros de viaje y desencuentros profundos… implica un proceso de educación permanente, donde uno aprende a tener “cintura política” como dicen algunos, que muy lejos está de los cánones de la moda y los spas urbanos e implica educarnos en la tolerancia y la diversidad. Pero como sabemos, no todas las semillas prenden en el primer intento, a veces la cosecha viene como resultado de largos años de intentar, esperar, pedir ayuda o triunfar en la perseverancia…

El otro día mi hermanito me contó que estaba enojado con la maestra suplente que le había tocado… al parecer la señora era una de aquellas que se denominan “anti-K”, lo cual no sería un problema, si no fuese por el hecho de que sistemáticamente se avocó clase tras clase a la tarea de hablar mal del gobierno, a decir que el país así se va a la mierda entre otras tantas aseveraciones que hacían dar ganas de matarla. Y me sentí tentada, a decirle que la mina es una idiota, que no es una educadora, sino una des-educadora, que sus comentarios eran medio facistoides, no por no apoyar al gobierno, sino por decir una cantidad de barbaridades sin fundamento sobre otras personas y sus propios alumnos que me da vergüenza repetir…

También hablando con una conocida de una conocida dedicada a la docencia me llevé un sorpresón: “no e’ fácil dar clase’ con esos pibesss, se mojan y después se mezclan los olores, el olor a chivo, a mugre, a humo, un asco” – me dijo. Me mordí la lengua para no mandarla a la mierda, pero al final preferí no enredarme en explicaciones sin sentido para una mente chata. ¿Qué le vas a decir a una persona que opina así?. No debe ser fácil trabajar en un barrio humilde, me lo imagino, pero hay que ser muy ignorante para decir eso!. Los chicos no se mojan con agua porque son tobas (del barrio toba) sino porque SON CHICOS, los chicos no corren porque son indios, sino porque SON CHICOS, los chicos no tienen olor a chivo como los grandes porque SON CHICOS, los chicos no tienen olor a humo porque les guste, sino porque tienen OTRAS NECESIDADES.

Me quedé con la sensación de que uno manda a los chicos a la escuela para “educarlos” y después, cuando llegan a casa, uno tiene que re-educarlos un poco más tolerantes de lo que salen de la escuela. Pero no siempre pasa.

Así que me quedé con ganas de decir mil cosas, pero reparé que su mente por momentos es una esponja, que necesita buenos ejemplos, no más clases de intolerancia y apatía. Traté de explicare que no está mal que ella piense distinto, pero no es justo imponerlo a los demás por la fuerza. Entonces él me dijo: “no está bien que diga esas cosas, porque yo no le podía decir nada para que no me ponga una nota mala”. Lo miré con ternura, le acaricié la cabeza, me sentí profundamente orgullosa, después de horas de charla, después de horas de mates, helado, coca cola, maníes saborizados y tantas cosas juntos él había entendido su primera lección de la vida política, la importancia de la discusión en multiplicidad de voces…

Todo se transforma...

2010-10-13T13:27:00.003-03:00

Había abandonado hacía tiempo la gustosa presencia de la soledad auto-compartida, la rutina de las caminatas en silencio no sólo oral sino más que nada y sobre todo mental. Así que me saqué esos pantalones que ayudan a pasar el rato pero no a vivir el momento, me metí dentro de algo que me hiciera sentir más cómoda, me calcé las zapatillas y empecé a caminar…

El día brillaba como nunca, del otro lado de mis palabras había una respuesta que quizá no era lo que esperaba, miré el sol, seguí caminando. Vi un botón atrapado en el amasijo de brea que une las baldosas de la vereda. Tantas veces caminé esas veredas y sin embargo ya casi no lo recordaba. Era un botón blanco, de cuatro agujeros; dicen que encontrar botones de cuatro agujeros trae suerte, iba levantarlo pero caí en la cuenta de que pese a todo mi suerte siempre ha sido buena…

Y seguí caminando, tratando de pensar en cosas mágicas para escribir, tratando de encontrar la gran idea que me salve para todo el viaje. Hay momentos en los que pienso que algo grande está por venir pero no es tiempo aún, en otros ratos confundo realidad con fantasía.

Me acordé de esa canción de Drexler que dice que “nada se pierde, todo se transforma” y me quedé pensando en el botón de nuevo, porque a ese punto de la caminata no había logrado pensar en nada serio, lo cual resultaba ser magnífico.

¿De dónde habrá venido ese botón? – me dije. Miles de opciones podrían haber respondido a la respuesta. Quizá mi imaginación me llevó al primer beso entre esos dos jóvenes universitarios que descubrían por aquellos lares el sabor de la boca ajena, el sabor del beso tan mentado y deseado mientras se fundían por un segundo en un vuelo casi místico que les hizo perder noción del tiempo, de la gente y del espacio. “No hay nada como el primer beso” – me dije.

Allí los vi, él con su remera blanca, su camisa a cuadros abierta, zapatillas rojas, el pelo rubio, la sonrisa enorme; ella algo tímida, con su piel moreno y sus ojos negros, el pelo desordenado por las primeras brisas de primavera, en secreto llena de ilusiones, con un mundo de mariposas en la panza golpeteando como locas y diciendo vagamente “dale, animáte”. Y me quedé pensando, ¿dónde estaba yo hacía un año?

Hace un tiempo atrás tenía el buen hábito de llevar adelante diarios de viaje, una versión propia de un diario personal, con un diseño propio y original por año… como siete años lo hice hasta que me sumé al mundo de los adultos y mortales jeje… y cada tanto, me animaba a volver atrás a mirar qué hacía en ese momento.

Y más allá del recuerdo de ese pobre botonete atrapado en una vereda que ve pasar mil rostros día a día, que es parte de mil historias excepto de la propia, me quedé vagando por la ciudad mientras la tarde brillaba y los ojos se me llenaban de sensaciones y seguía cayendo en la cuenta de que si nada se pierde y todo se transforma en algún rincón no muy lejano debe andar buscándome esa partecita de mí que yo también ando buscando de mi…

Cuando sea grande quisiera...

2010-09-15T19:10:00.001-03:00

Cuando sea grande quisiera pedirle margaritas a los chanchos, ir por la vida pensando que todo es posible, que la gente cambia para bien y no se inmuniza contra la buena onda. Cuando sea grande quisiera pedirle peras al olmo incluso con los ojos cerrados sabiendo que nunca me tomaría ventaja ni me ocultaría la verdad u omitiría parte de ella con la excusa de un bien mayor…
Cuando mis senos crezcan y mis caderas se ensanchen, me gustaría que las buenas noticias sean buenas noticias para todos y no se contaminen de tanta envidia y rencor, que me acepten las disculpas y entiendan que siempre, en mi caso, son sinceras.
Cuando sea grande y pueda “lavar mis calzones” quisiera que al saludarme la gente no me critique ni acudan a mi presencia con palabras medio verdades ni cargadas de veneno. Cuando sea grande quisiera poder matarme de risa porque el cántaro se ha derramado y mis amigos corrieron a ayudarme y a reírse conmigo, y de mí jaja.
Cuando sea grande quisiera que las horas se pasen volando, que no me importen lo balances ni las horas invertidas, que las manos puedan sumarse y unirse construyendo puentes, que la gente no levante murallas en las que quede atrapada sin sentido…
Cuando sea grande quisiera que si no madrugo y Dios no me ayuda encuentre corazones nobles que sepan cuando guardar silencio y en vez de reprochar sin sentido me tiendan su mano calma o loca o desprolija, pero digna.
Cuando sea grande quisiera aprender de mis errores entender por qué no hay mal que por bien no venga sin miedo a equivocarme como si fuera una competencia. Cuando sea grande quisiera que la gente se equivoque porque sólo se ha equivocado y no porque no le importa.
Cuando no sea esta lolita (jaja), quisiera no ser aburrida como choque de tortuga ni amarga como pedo de vieja (como dijo un amigo), que no me quede el culo fruncido de tanta mala onda, que no me mire la gente desconfiando de mi palabra, que los amigos de antaño no parezcan personajes ajenos a mi vida…
En algunos años quisiera que el mono baile porque quiere y no siempre por la plata, que Dios esté en todas partes y en todas partes atienda, que si no es Dios sea un ET y si no es un ET sea Buda, pero siempre haya opciones. Que hagan falta enemigos a sobre demanda de buenos amigos, que Dios nos críe, nos junte, nos amontone y nos separe pero nos permita coexistir…
Cuando sea grande… LA PUTA MADRE, soy grande! Foooo… puta che, quien dijo que crecer no es doloroso?!

Imanes en la heladera...

2010-09-06T16:16:00.002-03:00

Me compré dos imanes para la heladera, uno de un chancho y otro de una vaquita de San Antonio. Anoche cené con una amiga, Dora, y decidimos estampar nuestros nombres en la heladera junto a los imanes en honor a los dos meses de hambre y lucha que vengo llevando adelante…
Tengo un amigo que dice que la tía es una “fundamentalista de los imanes” o algo así, que tiene frutas, verduras, hortalizas y todas las provincias, sí, ¡todas! También me dijo que los imanes están pasados de moda y yo le expliqué que no importa, porque la heladera ahora es mía, técnicamente jaja, y quiero mi heladera llena de imanes.
Mi prima solía tener letras con imanes en su heladera, todas hechas por ella. Era algo casi terapéutico, estabas habilitado para escribir cualquier cosa que alcanzara con las letras disponibles; los insultos siempre estaban a la orden del día…
Y entonces me acordé de cuando era chica. Mi mamá tenía unos imanes para la heladera hechos en madera, prolijamente pintados; crecí viéndolos allí, pegados sobre la heladera color café con leche, como decía mi mamá. Mi favorito era un lápiz con líneas azules y rojas… era inevitable pasar cerca de esa heladera sin pararse a tocarlos y darlos vuelta. Y siempre que soplaba viento fuerte de repente volaban por todos lados con los papeles que sostenían… Con los años se decidió cambiar la heladera por una mucho más modernosa… y no hubo lugar para los imanes, mi viejo decía que le sacaban la pintura, mientras yo por dentro pensaba “quedáte tranquilo, te vamos a enterrar con la heladera, vivo” jaja.
¿Dónde van los imanes cuando cambiamos la heladera? Vaya saber uno, quizá al mismo lugar donde dejamos todas las cosas gratificantes de la vida y las olvidamos por culpa del estrés y la rutina…

Ahora en mi heladera hay un “chancho-dora”, una “vaquitasanantonia-pico”, unos imanes setentosos que dejó Carla que son mei din iu es ei, el de Eslovenia que me regaló Marcût y mi mamá dejó herido y el del señor que arregló la persiana y al que tardé como dos meses en llamar… poco a poco yo también formo mi historia en ese desordenado camino de imanes…

¿Cuál es o quisieras que fuera tu historia?

Pin up dresses (vestidos pin up)

2010-08-27T10:28:00.005-03:00

Estaba escuchando Amy Winehouse. Fue una semana tormentosa, han sido varios los días así... y cuando el ánimo amenazó con decaer nuevamente, terminé escuchando no sé por qué Amy Winehouse. Y pensé: "es zarpada Amy. Me dan ganas de vivir en los cincuenta, vestido con faldón (vestido tipo "pin up"), azul o rojo, con lunares blancos, pelo recogido, los labios pintados de carmesí, gafas con marcos blancos" jajaja... mi chico estaciona su nave en la puerta, pero tendría que ser algún otro modelo norteamericano... me morí, subcomandante con jopo y patillas!! lo adoré! jaja.
Los vestidos pin up son esos que están como levantados, como los que aparecen en Grease (la peli de John Travolta y Olivia Newton John); cada vez que veo uno me hace volar alto, divago, siempre soñé con tener uno jaja, y por ahí deliro con lo que sería haber vivido en otra época... Todos tenemos nuestra época soñada para vivir, o no?. Siempre dije que me equivoqué de época... debería haber vivido los cincuenta, en los Estados Unidos o los setenta en la Argentina... que lindo debe haber sido tener algo con qué soñar... hoy, de a ratos, uno siente que no queda mucho por hacer o imaginar... a lo sumo quedan pendientes los autos volando, aunque creo que ya hay prototipos, pero no son para perejiles como uno; entonces, queda pendiente la "socialización" del DeLorean, algo así como "donde hay una necesidad hay un derecho, donde hay un sueño volador hay un DeLorean", jajaja. Qué delirio mistico Dios!!!!!
Quizá sólo sea que, como dice "mi amiga especial", cualquier vida suena mejor que estar en esta... yo la verdad no tengo respuesta para semejante disparador, el misterio de la vida es una de esas tantas cosas que no puedo resolver y que me flashea la mente a veces sin parar...

Charla de amigos… la ciencia y el amor...

2010-08-11T11:49:00.003-03:00

ELLA: Ucrania es un país, complicado….
EL: puff…
ELLA: por no decir que la tesina me caga la existencia jajaja.
-Acá estoy a full con Vilma Palma, ‘toy bajando temas a lo loco... descubrí que este hombre aún sueña con ser adolescente jajaja
EL: de nada che… :D; sigo manteniendo buen gusto…
ELLA: jajaja.
EL: me gusta la chica de Crónica a la mañana; pero trabaja en Crónica y es media obsecuente con su empleador; y eso me causa repulsión. Pero al mismo tiempo no deja de llamar mi atención…
ELLA: si, a veces hay envoltorios lindos, pero eso nomás… es un envoltorio lindo, pero no sé si para pasar la vida entera!
EL: me da la sensación como que es mala onda, nunca satisfecha, siempre medio vaso vacío, en la punta de la lengua siempre un "y...pero”; en fin.
ELLA: frígida… ¿?
EL: claro…
ELLA: jajaja. Sí un bajón, no está piola eso… es como con cara de oliendo mierda. En general ese diagnostico no falla en las mujeres… cuando parecen insatisfechas, en realidad lo están…
EL: jajaja.
ELLA: el otro día pensaba, en ese tipo de cuestiones de género; son una cagada, las “cuestiones de género” son más comunes en las mujeres…
EL: sí
ELLA: somos obsesivas, vivimos preocupadas y limpiamos cuando necesitamos pensar… porque es en el único momento que no podemos pensar en otra cosa más que en que estamos limpiando…
-Y volviendo a lo de la insatisfacción…
EL: aja…
ELLA: cuando estamos insatisfechas, no es porque (hablando mal y pronto) estamos mal cog... el pobre tipo no tiene la culpa en general... sino porque: estamos con uno que no queremos, no sabemos disfrutar o nos olvidamos de lo que es la buena vida… la mayoría de los bloqueos son por ese lado... a mí me gusta no pensar en NADA, es cuando me siento mejor… los días en que parezco una idiota y me río de cualquier cosa son los que me hacen más feliz.
-Una especie rara la femenina.
EL: sí, me gustó la palabra bloqueo, que me parece que va muy bien con los mambos que suelen tener las chicas. Por eso uno las quiere tanto cuando son espontaneas, frescas…
ELLA: eXacTo.
EL: porque eso implica que no se han bloqueado; que simplemente son…
ELLA: la ciencia debería trabajar para revertir eso… no para desarrollar bombas… la ciencia debería trabajar al servicio y beneficio del amor, jajajajajajaja.
EL: bue, Mafalda ya se escribió piba. No vengas con setentismos…
ELLA: jajajajaja… todo vuelve, todo vuelve, que no te quepa duda…

Art Attack (VII): hoy con ustedes, la legendaria Frida Khalo...

2010-07-28T10:18:00.003-03:00

Frida Kahlo (1907-1954) es una pintora mexicana muy conocida sobre todo por las hordas femeninas y feministas, siempre considerada un icono para muchas mujeres latinoamericanas… Nunca entendí eso e incluso no lo comparto, aún hoy, pero la crudeza de sus obras, luego de largos ratos de observación me enseñaron la capacidad de esta artista para expresar emociones, sobre todo las propias… Su tormentosa relación con Diego Rivera e incluso su difícil vida consecuencia de un cuerpo que la abandonó en numerosas ocasiones, dieron como resultado una extraordinaria sensibilidad y capacidad de transmitir sus propias dicotomías y dualidades. Frida Khalo expresa el debate de las mujeres de una sociedad y una época en que la autodeterminación y la femineidad parecían tener que excluirse mutuamente… Verán algunas obras como Diego en mi pensamiento, Diego y Frida (llamados el elefante y la paloma) o imágenes que reflejan a la propia Frida “seca” por dentro debido a la imposibilidad de ser madre, como algunos de los temores en los que muchas mujeres se han visto identificadas a lo largo de la historia…Su obra se basa principalmente en autorretratos, en los que utilizaba una fantasía y un estilo inspirados en el arte popular de su país. Hija del fotógrafo judío-alemán Guillermo Kahlo, Frida nació en Coyoacán, en el sur de Ciudad de México. A los 16 años, cuando era estudiante en la Escuela Nacional Preparatoria de esta ciudad, resultó gravemente herida en un accidente de camión y comenzó a pintar durante su recuperación. Tres años más tarde le llevó a Diego Rivera algunos de sus primeros cuadros para que los viera y éste la animó a continuar pintando. En 1929 se casaron.Influida por la obra de su marido, adoptó el empleo de zonas de color amplias y sencillas plasmadas en un estilo deliberadamente ingenuo. Al igual que Rivera, quería que su obra fuera una afirmación de su identidad mexicana y por ello recurría con frecuencia a técnicas y temas extraídos del folklore y del arte popular de su país. Más adelante, la inclusión de elementos fantásticos, claramente introspectivos, la libre utilización del espacio pictórico y la yuxtaposición de objetos incongruentes realzaron el impacto de su obra, que llegó a ser relacionada con el movimiento surrealista. Sus cuadros representan fundamentalmente su experiencia personal: los aspectos dolorosos de su vida, que transcurrió en gran parte postrada en una cama, narrados a través de una imaginería gráfica. Expresa la desintegración de su cuerpo y el terrible sufrimiento que padeció en obras como La columna rota (1944), en la que aparece con un aparato ortopédico de metal y con el cuerpo abierto mostrando una columna rota en lugar de la columna vertebral. Su dolor ante la imposibilidad de tener hijos lo plasma en Hospital Henry Ford (1932), en la que se ve a un bebé y varios objetos, como un hueso pélvico y una máquina, diseminados alrededor de una cama de hospital donde yace mientras sufre un aborto. Otras obras son: Unos cuantos piquetitos (1935), Las dos Fridas (1939) y Sin esperanza (1945).

Move in delights... hogar, dulce hogar...

2010-07-14T00:40:00.001-03:00

Pasaron un par de meses desde que decidí abandonar la calidez del seno materno y lanzarme a las fauces del polo norte, también conocido como “mi hogar de una sola persona”. El harto conocido incidente de la tanga opacó una serie de cuestiones que quizá anduve pensando en estos y aquellos tiempos y ahora que la tormentanga ha pasado me gustaría compartirlos con ustedes…

No han sido tiempos fáciles. Cuando uno se muda solo, pero solo, solo, de repente se da cuenta que la tranquilidad es un placer infinito y la soledad es el ruido más ensordecedor; se extraña el bochinche, las risas, las intromisiones… se adora la libertad, los tiempos propios y pasear en bolas por el departamento, pero en ciertas ocasiones es difícil llegar a casa, porque nadie te espera… quizá a no todos les pase, yo creí que jamás me pasaría y sin embargo me pasó…

Pero no puedo quejarme, no he tenido un solo día de aburrimiento. Quizá el incidente de la tanga me hizo perder de vista eso, pero he pasado buenos ratos…

Sin dudas, la primera imagen es la que cuenta…

Fue un sábado, hacía 40 grados de calor a la sombra, no tenía casi muebles, me mudaba a un lugar que no recordaba muy bien y donde solo me esperaban una heladera, una cama y un mueble prestados. La camioneta de la mudanza paró en la puerta de mi casa: había más personas que camioneta en la misma… algunos masculinos funifos venían al rescate. Rápidamente ingresaron a la casa de mi mamá y al grito de “señora, no sabe de lo que se salva, agradezca que ésta se va!!!!” cargaron mis balurdos y partimos rumbo a mi nuevo hogar… fue una de las sensaciones más tristes de mi vida, creo que en ese momento sentí que estaba creciendo de golpe.

Llegamos. Todas mis pertenencias entraron en un viaje y medio en ascensor. No tenía nada! Jajaja. Tiramos todo adentro del departamento y cuando miré mi pequeño comedor pensé en tirarme por la ventana jajajaja.

Una amiga me ayudó. No teníamos ni yerba para el mate. Decidimos armar la mesa y no tenía destornillador. Me daba vergüenza, así que la envié a ella a la tarea de rasguñar alguno por ahí, en otros departamentos. Quedó lindo…

Y se vino la noche. Después de una reunión me fui a mi pequeño hogar, mi amor por ese entonces andaba de viaje en otros lugares lejanos… primera comida en soledad… saqué unos trozos de pizza que habían sobrado del mediodía, los puse sobre la mesada, preparé la mesa… fui a buscar el plato y descubrí un lindo colchón de hormigas que lentamente comía mi primer comida… casi me largo a llorar jajajaja.

Y así, entre los hongos de la pared al lado de la ventaba, la tanga por el caño, los hongos en el techo del baño, los dos meses que tardé en llamar al “arreglapersianas”, el portero aún roto y el hecho de seguir olvidándome de llamar a los de Cablevisión y sólo acordarme los domingos por la noche cuando lo único que se ve es Susana Gimenez (naaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa!!!!), he llegado a descubrir dos cosas: que experiencias como estas te ayudan a ver todos los que te aman (te ayudan, te impulsan, te sostienen, se preocupan, te cuidan, te bancan) y que siempre hay algo nuevo que enfrentar o aprender: como colocar tarugos, descubrir como mierda se cambia el cuerito de la canilla, convivir con el miedo de que un vampirillo se cuele por la ventana, poner tarugos y tornillos, colocar estantes, comprar una llave inglesa, un destornillador y un kit de limpieza (en mi trola vida pensé en comprar una llave ingles, un kit de limpieza y ollas de teflón jajaja).

Dicen que lo que no te mata te fortalece… la familia, crecer y la libertad, en ese orden, también pueden hacerlo…

Pensar en nada…

2010-07-06T13:22:00.002-03:00

Anoche me quedé pensando. Hay días en que me lleno de odio y bronca y no lo puedo evitar. Todo como consecuencia de una indignación que me domina y doblega, porque suelo no entender las actitudes de la gente.

“Hay mucha envidia dando vuelta” - pensé anoche. “Mucha provocación disfrazada de simpatía, que en ocasiones me perturba y me deja inmóvil” – me dije.

En ocasiones reparo que hay gente a la que le gusta dar órdenes, que habla y se llena la boca criticando cosas que ellos mismos hacen, que señala con el dedo, se mira el ombligo todo el tiempo, se observa en el espejo y se inventa ficciones de su persona, y al final del día levanta su dedo tirano y te señala, como si pensar distinto implicara estar equivocado, como si su verdad fuera la más acertada, con una soberbia “de película”, surrealista.

Por estos días me he decepcionado más de la cuenta, con una persona que significa mucho para mí, hoy más por recuerdos que por hechos…

Y me quedé pensando en la amistad también. En los lazos esos que no se rompen pese a la distancia… en general no abundan… la gente se olvida rápido de los sentimientos, de los lazos y se quedan con las rutinas y el compromiso.

El trato con los demás tiene mucho de amistad aunque no seamos amigos de todos los que conocemos… tratar a los demás suele requerir cierta empatía, es animarse a ponerse en el lugar del otro, no hostilizar al pedo, no abrir la boca cuando restamos más de lo que sumamos… a la gente no le importa eso en general y eso me decepciona muchísimo…

Hay días en que me levanto y siento que ya no me quedan ganas para empujar… sigo pensando, en nada…

Algunas razones para enamorarse...

2010-06-16T14:14:00.003-03:00

-Podés decir "si no tenés nada mejor que hacer podrías hoy venir a dormir conmigo".
-Despertar los domingos sintiendo ese aroma y esa piel que cada día sabe a nueva.
-Cocinar para dos.
-Besos.
-Hacer el amor.
-Gritar por la calle riendo.
-Que una mano te busque como llamándote mientras caminás por la calle, y todo termine en un abrazo.
-Más besos.
-Las miradas cálidas.
-Los sueños repentinos.
-Compartir la tristeza.
-Preocuparse por dos.
-Alegrarse por dos.
-Más besos.
-Proyectar, construir puentes.
-Aprender de uno y del otro.
-Los dedos entrelazados, las manos cruzadas, las narices pegadas.
-Las risas tenues, los besos en el cuello.
-Las pelis en el comedor.
-El bunker en la pieza.
-Las ferias los domingos.
-Los mates en algún rato.
-Los paseos en bicicleta.
-Las alas...

Ser panza verde...

2010-05-29T13:38:00.002-03:00

Me tildarán de nostalgica pero eso no importa de mucho. Pocas veces a uno se le llena de orgullo el pecho cuando tiene que explicar sus orígenes y dice "soy entrerriana, pero hace algunos años que vivo en Rosario". Mi hermanito más chico, que tiene 11 años, según mi vieja ya es más rosarino que cerritense, porque desde los 3 que vive acá. Yo creo que por más que viva el resto de mi vida en Rosario, voy a seguir teniendo el corazón verde y blanco, como el Cerrito... espero que eso nunca cambie.
Quizá no volvería a vivir ahí, me acostumbré a ser un bicho de ciudad, como cantaba Ciro, pero qué sé yo, la nostalgia en la ciudad es como algo que está al acecho siempre.
En fin, lo que trae hasta aqui es breve, es contarles a grandes rasgos qué es eso de "panza verde" que algunos me han leído en el nick o repiten por aqui y por allá...
Generalmente se cree que a los entrerrianos nos dicen “panza verde” porque tomamos mucho mate (no me imagino cómo le deberían decir a los correntinos por ejempolo entonces?! jaja). Puede que hoy sea así, la "ciencia" popular le ha atribuido el término al hecho de que es una de las provincias en que la gente es muy afecta a tomar mate... el mate es una infusión que muchos comparten, que muchos extranjeros no entienden y de la que otros se han enamorado para nunca jamás volver a cansarse. Acompaña los buenos momentos, los difíciles, las lágrimas, los momentos con amigos, los viajes, los nuevos destinos, los ya conocidos y otras tantas cosas...
El mate a veces nos hace especiales y a la vez nos hace iguales... lo hay para todos los gustos sin que exista una verdad absoluta: amargo, dulce, frío, caliente, tibio, con yuyo o sin, con limón e incluso con leche para los de intestino amaestrado.
Además de la creencia popular, "Ser panza verde" tiene una connotación histórica distinta de la que hoy se conocer y repite...PANZA VERDE, así le decían a los soldados del General Justo José de Urquiza, gobernador de Entre Ríos, cuyo uniforme de color rojo era similar al de los federales del Brigadier Don Juan Manuel de Rosas, gobernador de Buenos Aires. Sólo los diferenciaba una pechera blanca prendida al uniforme desde la cintura hasta el cuello, que al arrastrarse entre los yuyos y pastos en busca de batalla se manchaba de verde y de ahí que los soldados del bando contrario solían llamarlos "panza verde" de modo despectivo. O sea que si a los del Viet Cong en la Guerra de vietnam los norteamericanos lo llamaban por el nombre clave "Charlie" el nombre clave de las fuerzas urquicistas era "panza verde" jaja.
En aquel entonces Argentina todavia no estaba conformada como Nación y las provincias más importantes tenian su propio ejército. (EJEM!!)
Habiendo dicho estas palabras, me despido hasta que el viento nos arrastre de nuevo por estos lares ;D

Eso te pasa por comprarte una tanga tan chiquita…

2010-05-17T15:06:00.005-03:00

Hay muchos que piensan que la vida del que vive solo es fácil. Que las horas se pasan de amigo en amigo, de fernet en fernet, novio de por medio y lala lala… pero no es así. La vida del soltero es sacrificada y está llena de eventualidades no siempre deseadas. De repente uno corta el cordón y descubre que la madre se encargaba de todas esas pequeñas cosas que ahora uno debe hacer por sí mismo y no sabe cómo corno solucionar o simplemente no-tiene-tiempo-de-solucionar! Como los dos tornillos de la rejilla de mi ducha que aún no tuve tiempo de ir a comprar o el “señor de las persianas” al que hace como un mes que estoy por llamar. Ni hablar del portero, voy para el tercer mes de casa nueva y aún ni siquiera amagué a arreglarlo jajaja.

Esos dos tornillos, son y serán por siempre el testimonio “viviente” de lo que implica la vida lejos del seno materno y, peor aún, todas esas cosas que ahora debo hacer por mi misma y ya nunca más intentaré postergar.

“Eso te pasa por comprarte una tanga tan chiquita” – me dijo una amiga después de contarle cómo terminó mi sábado de gloria pasado. Yo no quería tener que contarlo, pero el mío es un mensaje de amor al prójimo, un mensaje de amor para que a nadie le vuelva a ocurrir lo mismo. Mi nombre es Pico y esta, señoras y señores, es mi historia…

Estaba enjuagando ropa el sábado por la tarde en la ducha de mi departamento (hoy de mañana me di cuenta que si uno pone en remojo con lavandina las medias de nylon también se decoloran y quedan amarillas… ahora mis pies parecen una torta marmolada, pero eso es historia para otro día). La rejilla esa de la ducha a la que vivo devolviendo a su lugar porque se corre, una vez más se había salido de su sitio; decidí no darle bola, total, se iba volver a salir…

Lavé todo, cuando por fin me dispuse a hacer el último paso del proceso lavatorio, ocurrió lo que hasta aquí me trae… volqué el agua del balde luego de haber sacado todas las prendas del interior del mismo. O al menos eso era lo que creía hasta ese momento. La rejilla estaba fuera de su sitio y el agujero negro de no más de 7 cm de diámetro no dejaba ver nada más que su oscuridad… de repente, como en un segundo fugaz, mis ojos vieron descender junto con el agua una bombacha, una mal llamada tanga, así, rauda, sin aviso, la cual inexorablemente fue a parar al agujero negro mientras mis torpes dedos intentaban frenarla sin éxito. Fue en vano. De repente me vi mirando el agujero de la rejilla como soñando que el tiempo volvía atrás, revisaba el balde o lograba detenerla antes de tiempo. Estaba indignada… era mi favorita.

Así que se fue y, como dice la canción de Sabina, me dejó el corazón en los huesos y yo de rodillas jaja… Desde aquellas trágicas horas me propuse contar mi testimonio para que no le vuelva ocurrir a nadie…

Buscando apoyo entre voces femeninas y masculinas descubrí que no todos están preparados para bancarte en momentos tan extremos de la vida como este. Todos como primera medida me dijeron “uh, espero que no se te tape el caño”… frase que una y otra vez me catapultaba a la escena imaginaria del fontanero desarmando las cañerías del edificio emergiendo de las mismas con la benemérita chabomba en mano… de sólo pensarlo me da espanto, me mudo antes que eso! Jajaja.

Así que decidí volver a la “meca de los alivios”, quién otra más que mi mamá. La llamé, le conté mi desgarradora historia y se me mató de risa en la cara, o en el oído mejor dicho. No conforme aprovechó el momento para recordarme al menos tres cuestiones: el hecho de no haber puesto los tornillos de la rejilla; que existe la posibilidad de que se tape el caño y que “eso me pasó porque las bombachas esas que se usan ahora se van por el caño como agua” jajajaja. Luego del panorama apocalíptico que ella me obsequio con “sus alentadoras” palabras, se apiadó apenas por un segundo de mí y esbozó con voz burlona: “no creo que se tape, esas bombachas de ahora se desintegran rápido”.

Y así se me fueron las horas pensando en la bombacha que se me fue por el caño. “Es la vida misma” - pensé. “No somos nada” – me dije. Hoy estamos mañana quién sabe… como la tanga…

Art Attack (VI): hoy con ustedes, George Grosz...

2010-05-05T19:42:00.002-03:00

Cada vez estoy más segura de que los alemanes, pese a su aparente frialdad, tienen una capacidad incomparable para transmitir emociones intensas a través del arte, por lo menos en lo que es la pintura y el cine que es lo que más he tenido oportunidad de apreciar…

Nunca supe mucho de la obra de George Grosz hasta hace muy poco, aunque he estado ligada a él por años, sin conocerlo… cuando estaba en la secundaria tenía la costumbre de hacer mis propias carpetas personalizadas. En quinto año me tomé la tarea de hacer un super cuaderno anillado con todas las materias y le puse dos tapas con pinturas… la de atrás era una de George (no lo sabía), que se llama “Enfermo de amor”. Siempre me generó sensaciones locas esa obra: un hombre, impecable, sentado en un bar quizá, con su cara tiesa, su imagen impoluta y por dentro, el corazón roto y la loca sensación de estás consumiendo por amor quizá…

Chusmeando descubrí que además fue un gran crítico de la realidad y que debido a esto se ganó la enemistad del la Alemania nazi allá por los años 30.

Nació en Berlín en 1893 y murió allí mismo en el año 1959.

Entre 1909 y 1912 estudió en la Academia de Dresde y entre 1912 y 1917 en la Academia de Artes y Oficios de Berlín con la intención de convertirse en dibujante de historietas. Pero también se dedicó en esa época a copiar obras de maestros clásicos, en especial las de Rubens que se encontraban en la Pinacoteca de Dresde, a la vez que realizaba unos dibujos muy personales para periódicos y revistas satíricas, utilizando para ello la caricatura.

Cuando estalló la Primera Guerra Mundial en 1914 se alistó en la infantería del Ejército Alemán, pero más adelante se retiró dicen por problemas de salud aunque se cree que sufrió una especie de shock psicológico del que tuvo que recuperarse en un Hospital Militar.

Luego de esto se aprestó a expresar en sus obras el horror de la guerra y el desplome moral que siguió a la derrota prusiana. Fuertemente impresionado por la Revolución rusa, también adoptó durante ese periodo políticas revolucionarias y en 1919 se afilió al Partido Comunista de Alemania.

Grosz dejó el partido comunista en 1922 - después de una estancia de cinco meses en Rusia, período en el que conoció a Lenin y Trotski - debido a su oposición al carácter dictatorial del régimen soviético.

En 1932 cuando en Alemania el nazismo estaba en su auge, la obra de Grosz pasó a ser interpretada como un modelo del arte degenerado y Grosz recibió el inquietante título, por parte de algún ideólogo nazi, de "bolchevique cultural número uno". En 1933, con el acceso al poder de Adolf Hitler,Grosz decidió emigrar a los Estados Unidos.

Además de Enfermo de Amor, miren “The Agitator” (1928), una versión de Hitler, prometiendo a las masas que sus necesidades materiales serían satisfechas… “Pilares de la Sociedad” otra joyita, ofrece una mirada sarcástica de las elites que apoyaban al fascismo…

Que las disfruten…

El Enfermo de Amor - 1916

Cafe - 1919

Dämmerung - 1922

Exequias (dedicado al poeta y amigo Oskar panizza) - 1917

Ganoven en la barra

I am glad I came back- 1943

Metropolis

Pillars of the society - 1926

The Agitator

The poet

War

Un “club de amigos” llamado UNASUR...

2010-05-05T19:40:00.000-03:00

Hoy escuchando al Presidente Correa hablando en la Cumbre de países de la UNASUR me enternecí cuando recordó con cariño y nostalgia a Michelle Bachelet (presidente saliente de Chile). Quizá esa declaración tenga algo de acting político (mucha de esa falsa sensiblería que abunda hoy día), o no… pero por un segundo me imaginé que muchos de ellos han de sentir una especie de nostalgia mal llamada sensibilidad, que los llevó como una estrella fugaz a esos años en que en ese “club de amigos” - que ahora es la UNASUR - gozaban de su compañía mutua, mientras hoy, con las miradas más cargadas de experiencias y esperanzas quizá - se sientan a la mesa viendo caras nuevas y otras repetidas que pronto también saldrán de la escena. Me los imaginé llenos de añoranza, como cuando uno crece y recuerda épocas de gloria, como cuando me pongo a recordar cuando salía del secundario y me tiraba a tomar mate bajo un árbol de la plaza con mis amigos; por ese entonces no conocía mucho de traidores, puteríos, malas ondas y falsos amigos.
Esta situación me hizo acordar a un grupo de amigos del que una vez oí hablar alguna vez y del cual, si les interesa conocer, les contaré una breve historia.
Parece como si fuera ahora que veo al pequeño Huguito jugando solo en el patio de su casa, una casa grande y rica que durante años no escuchó más que silencios cómplices. Huguito (como le dicen sus amigos) siempre se caracterizó por ser un niño “simpático”, un personaje pintoresco y singular, con una picardía innegable pero siempre al pie del cañón con sus actos de rebeldía. Catalogado como “niño problema” por muchos, sus amigos siempre supieron que una reunión sin su presencia no solucionaba el problema y que en última instancia, tenerlo cerca solía resultar más conveniente que ignorarlo, porque su potencial siempre ha sido tremendo, pero había que saber encauzarlo. Su pasión lo llevó a causas quizá no tanto heroicas pero, sin dudas, importantes. Y como el que avisa dicen que no es traidor, siempre llevó su ímpetu al límite de la arrogancia y quizá sólo el tiempo y la realidad, tanto propia como del afuera, le mostrarían que no se puede solo contra el mundo.
Muchos pensaron que desde que se empezó a juntar con Lula estaba más tranquilo. Lula era de esos que siempre están para calmar los ánimos, de los que nunca le dan mucha bola a ninguno pero están cuando hay que salir a evitar las piñas o cruzarlas. Le gustó estar siempre haciendo algo, pero más que nada le fascinaba estar rodeado de gente nueva. Cuando ellos dos se conocieron pegaron onda, pero muchos dicen que la química más fuerte se dio entre el Pingüi (Nestito, como lo llamaba su madre) y el Lula. Siempre anduvieron juntos, de acá para allá. Por ahí se cruzaban mal, pero la dupla adoraba salir a darle a la pelota por los pasillos internacionales y llegaron a hacer jugadas majestuosas, en una curiosa personificación del “bueno y el malo, del piola y el rebelde” que los dos siempre se aprestaron a jugar…
El Pingüi siempre fue inquieto, desalineado y curioso. Ahora dicen que quiere otra cosa. Siempre fue así: algunos años atrás, después que se fue por otros pasos lejos del barrio, cada tanto se volvía a ver con Lula y ahora tan sólo de vez en vez vuelven a visitarse (“un día tu casa, otro día la mía”)… él dice que quiere seguir creciendo, Lula me parece que anda en la misma idea…
Después estaban Rafael y Evito; ellos se sumaron un par de años después a la banda… creo que se conocieron en un picadito del barrio o algo así. Rafa era de esos pibes buenos que se sacan el alfajor de la boca para convidártelo; siempre sonriente y dispuesto a dar una palabra amena, con “mano firme” pero nunca al extremo, era de esos que te caen tan bien y te dan tanta confianza que le darías la llave del auto, de tu casa y antes de irse le prepararías el desayuno. En un tiempo decían que se había enamorado locamente de su vecinita Michelle (una que llegó al barrio unos varios meses antes que él); dicen que se paraba en la puerta de la casa de ella y le cantaba “la vecinita de enfrente me tiene loco loto…”, como Oaki el de Super Hijitus. Después resultó sólo ser un malentendido y todo derivó en una florida y hermosa amistad.
Al final, años después el Rafa se terminó poniendo de novio con una mina a la que le decían “la inglesa” porque había vivido no sé cuantos años en Gran Bretaña antes de llegar al barrio. Después se pelearon cuando ella le adornó la frente con uno al que le decían “el tieso” - del que haremos mención después – del cual se enamoró locamente por una que otra afinidad de pensamientos.
De pocas pulgas cuando lo buscaban, “El Evo”, como le decían los de la barra, también era un pibe bueno, a veces mal hablado, lleno de buenas intenciones y a la vez de malos entendidos… medio tosco al hablar, algo rugoso en los bordes, pero sólido en su base… un pibe muy familiero dicen por ahí; igual que “el Hugo”, un paraguayo transplantado al barrios por esas cosas de la vida, que decía que cuando fuera grande quería tener una familia y muchos hijos…
La banda era esa… se formó así sin darse cuenta, en ese orden casi y con algún que otro personaje que iba y venía, como “el Suri” o el “flaco Tabaré”, el “tieso” (Alvarito, para la familia) y el “loco García”, que de vez en cuando se sumaban, aunque ellos tenían sus propias barras de amigos y no siempre se sintieron a gusto con estos otros locos…
Los años pasan para todos, ahora ellos se sienten más maduros, aunque tienen mucho en común saben que también hay diferencias. Es que a veces uno cree que su propio problema es el problema más grande del mundo… pero bueno, que sé yo, crecer dicen que a veces es doloroso. Los años pasaron y cambiaron los abrazos efusivos y los saludos por responsabilidades más grandes. Algunos dicen que “están madurando”, ojalá sea así…
El barrio ha ido cambiando, es lo normal, pasa en todos lados. Dicen que ahora hay caras nuevas, que si uno se una vuelta por ahí se ve empujado a recordar aquellos momentos gloriosos en que todo estaba por hacerse y nada parecía dicho definitivamente, más que las ganas de juntarse a “ver qué onda”… pero bueno, la buena onda permanece, quedó como una herencia que quizá sea el legado más grande que los “pibes de la UNASUR” le dejaron a los otros pibes del barrio…
Así que bue, me quedé pensando en eso hoy… simplemente en esta anécdota para compartir que se me cruzó por la mente mientras en el trajín de la rutina me dejaba bombardear por las noticias, pispiaba un poco de la realidad por aquí y por allá y me sumergía en un sinfín de pensamientos que por el cansancio me reservo y guardo para otros ratos…

Trabajos forzados...

2010-05-05T19:38:00.001-03:00

¿Nunca se pusieron a pensar cuál sería el trabajo que no harían ni por todo el oro del mundo? Yo por ejemplo ni en pedo sería funebrera, moriría de un “tanic capack!” como dijo una amiga. Tampoco sería medico forense, a menos que quisiera ser muy flaca, porque me lo pasaría vomitando. No podría trabajar de fumigadora, veo una araña y grito, veo una cucaracha y me da asco y empiezo a gesticular cosas como “bbbb, puajjjj, biuuuuuu” jaja mientras agito la zapatilla como un poncho a lo Soledad Pastorutti, incluso ante la pasmada mirada de un amigo que en silencio piensa “si vos tenés miedo imaginate el pobre bicho…”
Dicen que los laburos mejores pagos son los que casi nadie quiere hacer, o mejor dicho, los que no muchos preferirían hacer… hay gente con estomago para todo… o sea, ponele, laburás en un atmosférico, tu trabajo consiste en recoger la mierda que los culillos de otras personas emanan… como quisiera conocer alguien que trabaje de eso y preguntarle si le pagan bien… ya veo que me dice “no, la verdad es un trabajo de mierda y el salario es una cagada” jajaja… en fin, todo genial, mangueras, guantes y overall… pero qué hermoso si se te rompe una manguera, una válvula, se suelta un tornillo, cualquier eventualidad que implique poner la nariz cerca de “eso” y sacarte los guantes, porque hasta yo sé que las tuercas y los tornillos no se ajustan con guantes puestos porque es un parto…
Laburar de personal de limpieza en una terminal de ómnibus por ejemplo, eso debe ser jodido… si quieren escribir un tratado sociológico o hacer un análisis sobre la cultura argentina, larguen los libros y hablen con Juana, Marga, Julia, Gustavo, no sé, cualquiera sea su nombre, la mina o vago, esos que se levantan a las 6 de la mañana para darse cuenta que nos encanta hacer en los baños públicos el desastre que en casa no podemos, que preferimos tirar el papel al piso y no caminar los dos metros de miércoles que nos separan del tachito, invítenlos a tomar unos mates y pregúntenles cuántas veces les dijeron “qué mirás, si te pagan para eso?!”
¿Laburos copados? A mi que me gusta viajar, por eso me seria copado ser una eterna corresponsal de noticias en el mundo, aunque a veces mostrar lo que pasa en el resto del mundo no es tal como uno imaginaba; en un bar, en una playa, en un quincho medio improvisado con piso de madera, con sillas, mesas y sillones, aunque no sé de qué laburaría en invierno, jaja. Ama de llaves de George Clooney, Al Pacino o Clin Eastwood (viejitos puerteables, como dijo otra amiga), aunque dicen que cuando los hombres son muy lindos tienen un defecto muy oculto, horrrrendo, que se yo, se tiran pedos en cualquier lado, eructan como cerdos, se comen los mocos, son ortivas full time… algo! jaja. Heladero, que lindo ser heladero, pero no de la Grido, venden el helado muy barato y siempre está hasta las manos jaja. Después de laburar de heladera, quedaría como una heladera y mi obra social no me cubre el by pass gástrico!!! Jajaja.
Bueno, en este día que significa tanto y a la vez no tenemos ni idea qué carajos significa les deseo un feliz día del trabajador… más allá del homenaje a los que laburan de lunes a viernes e incluso de lunes a lunes, pagos y no, bien pagos y no, realizados y no tanto, este día conmemora la decisión del Congreso Obrero Socialista de la II Internacional que en 1889 en París de proclamar este día una jornada de lucha y homenaje a los obreros que murieron en Chicago ejecutados en una marcha de sindicalistas anarquistas, quienes habían iniciado una huelga el 1 de mayo de 1886 por el reclamo de 8 hs de trabajo digno.
A todos ustedes, los laburantes incansables que se ganan la vida por todo y por nada, que cuidan de sus hijos, de sus madres, de sus padres, que esperan a sus esposos con la mesa servida y el corazón abierto, a las amas de casa y madres, como la mía, que hacen el trabajo más forzado de todos, que es “estar siempre”, les deseo un muy feliz día… abracen el sol, descansen los que puedan y siéntanse dignos porque sólo con trabajo se han construidos las grandes empresas de la historia del hombre… y el trabajo de cada uno, por más simple que parezca, es parte del engranaje de la gran máquina que representamos como sociedad…
Los quiero!

Cuando Mauro canta...

2010-04-03T19:41:00.004-03:00

De tanto en tanto me cuelgo a pensar en la sonrisa de mi hermano, ese ser tan pequeño y a la vez tan enorme porque crece a paso de gigante... dos por tres me quedo distraída pensando en esos ratos en que cree que nadie lo observa y canta, sin ninguna pena, sin ningún aparente espectador y siento en su voz un dejo de eterna felicidad que me enaltece...

Una vez alguien me dijo que lo consentía mucho, quizá sea cierto, aunque no creo que sea así. De un tiempo a esta parte aprendí a defender el amor a capa y espada y me desarmo con cada beso que le doy a él, a mi mamá o a mi otro hermano... la felicidad viene a veces en envases tan pequeños que uno jamás lo sospecharía...

Recién me estaba bañando y lo escuché cantar... el timbre de su voz me resulta inconfundible... y nunca dejo de imaginar que a veces su voz canta y canta, que su boca se desarma en carcajadas simplemente porque él es feliz y eso me reconforta...

La vida suele ponernos pruebas a la felicidad que sorteamos con o sin dificultad pero por ahi muy a pesar de nosotros dejan huellas, que duelen, que cuestan, que pesan, que se borran pero aún se sienten... cuando lo miro a él siento que el esfuerzo de todos ha valido la pena, que su sonrisa canta, que sus ojos celebran la vida, que sus locuras pasajeras dominan todos los rincones de la casa y mi recuerdos más memorables...

Cuando Mauro canta siento un irrefrenable impulso por sonreír, suspiro como enamorada de la vida, me alivio, relajo mis alas y a los minutos voy a su encuentro en busca de ese beso y ese abrazo que él nunca me negaría...

Trapitos al sol…

2010-03-30T21:58:00.001-03:00

“Dejá que sean felices con lo que ellos quieran” - me dijo una amiga mientras caminábamos al sol y yo iba cuasi escandalizada por una señora que se había vestido con una pupera pese a su abdomen prominente… una corajuda la señora o una desgraciada que no sabe lo que se pone jaja.

Siempre he dicho que cada uno es libre de hacer lo que quiera. A lo largo de los años sin embargo he tenido la caradurez de darme el gusto por ciertas críticas en el vestir de la gente… y sé que no tengo autoridad, cursé la facultad con un pantalón amarillo y un sweater verde loro que muchos recuerdan casi consternados. La alternativa a ese vestuario era un pantalón de cargo con más agujeros que tela, el equipo de mate como principal accesorio, acompañado por vinchas o pañuelos de toda índole y como cereza del postre un bolso color turquesa todo roñoso además de horrendo que me regaló mi mamá para un cumple, a quien jamás le pude decir que lo detestaba, jajaja.

Ojo!, lo mío no es una crítica a la manera de vestir de cada uno. Me fascina la gente que se anima a los colores, la que se anima al negro porque sabe que le queda genial; me encanta la gente que se da su propio estilo, aunque sean las zapatillas, las bombachas, la semi desnudez o las ondas locas como hippies, hippianistas, altiplanenses, caribeñas y derivados, jejeje.

Pero siempre he tenido una cosa con las texturas, con las telas… “señora, señor, no mezcle, no mezcle!!!”. O sea, calza de pana violeta, zapatillas Topper blancas, pullover beige y boa no da, aunque haga frío, aunque viaje en el 107, aunque tenga que salir a la calle señora, no da!. Jogging y botas o jogging y camisa metida adentro TAMPOCO, DESCARTADISIMO.

Sé que no soy un ícono de la moda, ni de la prolijidad, numerosas son las leyendas que poco tienen de verdad y rezan de aquella vez que llegué a trabajar con la camisa metida en la cartera, medio húmeda y hecha un bollo debajo de mis libros, mientras “las viejas” (mis segundas madres del laburo) gritaban escandalizadas y conseguían una percha (sí, a mi no se me ocurriría en mi chota vida llevar una percha al laburo, pero a ellas si jajajaja) y la colgaban en el patio para que se “oree” jajajaja. O los cuentos que dicen que en invierno me pongo una media de vestir y una de toalla o que me olvido de sacarme la remera del pijama y arriba le enchufo el sweater del uniforme… TODO MENTIRA!!!

En fin, lo mío entonces es una militancia en contra de la mezcla, no de sexos, no de colores, no de sabores, no de personas, no de cosos, no de lugares, sino de texturas! NO A LA MEZCLA DE TEXTURA. Yo entiendo que la década del ’80 dejó herencias trágicas como el chifón que más que una tela parece tapizado y le queda bien a muuuuy pocas, pero no, la mezcla no da, hace mal a la vista…

Y a udes. HOMBRES, descréanse, el jogging ajustado y paquetero no calienta, ofende, insulta a la vista… y el jean, al jean jean y al soquete abajo del jean… “ni chicha ni limonada”, “ni pantalón largo ni bermuda” no da… no es sexy, al contrario, es un deserotizante natural… no al pantalón fundilludo y paspador, bajémosle el pulgar, no da…

Por estos días en que he fundado mi hogar de una sola persona he llegado a pensar que la culpa la tiene la “amadecases”. Es decir, desde que vivo sola he caído en la cuenta de lo difícil que es vivir sin lavarropas y plancha, es difícil mantenerse pulcro y o estable vestuarilmente. Hay días que me debato entre salir desnuda y ponerme lo que sea con tal de no lavar ropa… quizá después de años de luchar contra los terroristas de la moda y los mezcladores compulsivos de texturas, he llegado a sospechar que quizá ellos también viven solos y recién ahora me pongo en su lugar… no sé, no sé, aún tengo mis sospechas…

Carito...

2010-03-01T23:14:00.004-03:00

Ayer, como en medio de esas casualidades que me encantan pero también no me dejan de sorprender, iba por la calle caminando y escuchando un cover de la Cantilo, Carito… esa maravillosa canción que reza: “Sentado solo en un banco en la ciudad/CON TU MIRADA RECORDANDO EL LITORAL/tu suerte quiso estar partida/mitad verdad mitad mentira/como esperanza de los pobres prometida… En Buenos Aires los zapatos son modernos/PERO NO LUCEN COMO EN LA PLAZA DE UN PUEBLO/deja que tu luz chiquitita/hable en secreto a la canción/para que te ilumine un poco más el sol…”. Esa misma canción que me da una nostalgia loca por mi pueblo, por mi infancia, por las cosas que hice, por las que no y por las que probablemente voy a hacer aunque me duela y me de no sé qué pensar ahora…

A las horas, ahí viene la casualidad, vi en el Facebook las fotos de una querida compañera de la infancia (la Carito) quien ha tomado la importante decisión de casarse… las fotos preciosas y los recuerdos más la casualidad me empujaron de nuevo a la nostalgia de la infancia…

Pese a que los meses me han llevado a pensar que el Facebook se ha convertido en un lugar donde ventilar nuestros paños más vergonzosos, donde pelearnos con gente que incluso jamás hemos visto, donde encolerizarnos en peleas que cara a cara no sabemos llevar por ineptitud, ignorancia o cobardía, debo reconocer que hay algo que no me deja de admirar y sorprender: la capacidad de lugares virtuales como este para llenarnos de nostalgias y abrigar sentimientos que teníamos abandonados.

Hay días en que me siento ajena a esta tierra que conozco pero no me conoce, que necesito conectarme con mis raíces y volver a escuchar los acordes del río que de este lado del charco, quizá por una sucia jugarreta del corazón que es un animal de costumbre, siento familiar y a la vez totalmente diferente.

Me tiran los recuerdos por ahí, son más fuertes que todo. Y de repente, me voy volando como en un sueño a lo mejor de mis memorias y caigo en la cuenta de que en mi infancia fui feliz, como ahora pero sin esas certezas que hoy me persiguen y me dicen que voy creciendo, que me voy conociendo más y me voy animando a cosas. Pero a veces, para algunos corazones el precio no es tan alto realmente como sentimentalmente, a veces la nostalgia es una dulce y compleja sensación, más en las etapas de grandes cambios en que uno parece que deja “cosas atrás”, como cuando uno decide fundar su propio hogar de una sola persona…

Así que bueno, hoy me quedé pensando en todas esas cosas… como en esa canción que asocié con la Carito de carne y hueso, que a su vez me llevó al recuerdo de mi infancia, a las tardes en que ella pasaba por casa y mi mamá le acariciaba el pelo porque decía que tenía un pelo hermoso. Me acordé de las tardes de sol en el patio de la casa de mi abuela, de los juegos por horas y horas en el fondo del “mejor lugar del mundo para crecer”, de las sandías gigantes y las peleas con mis primos, de la mesa redonda de madera para hacer la tarea en grupo y las chocolatadas con torta frita casera de mi mamá…

Y les deseo a cada uno de ustedes un recuerdo como ese…

Perfume...

2010-02-24T15:21:00.003-03:00

Hay mañanas en las que me levanto tan dormida, algunas incluso pese a haber descansado bien, que no puedo ni pensar en la ropa que me tengo que poner o dónde buscarla. Recuerdo que una vez subí al colectivo, era invierno, no fue hace mucho tiempo, hacía mucho frío, estaba nublado, me había metido dentro de un sobretodo gris que amo, pero el frío no ayudaba a quitar el sueño. De repente, medio asustada, casi preocupada les diría, pensé: “me puse zapatos?, me saqué las pantuflas?!”, jaja… me miré los pies y ahí estaban mis dos zapatitos negros, fff, que alivio, hubiese sido trágico verme en el 107 a las 8 am camino al trabajo con las pantuflas de perro-mono.

En fin, los días que me levanto muy dormida suelo olvidarme de ponerme perfume y al salir por la puerta de casa con el tiempo casi contado, lo cual no me permite volver a perfumarme, en algunas ocasiones me siento abatida por el día incluso antes de empezarlo porque el perfume que pongo detrás de mis orejas y en mis muñecas me hace sentir mejor cada mañana, como con más ganas…

Hoy de mañana fue una de esas mañanas en que me sentía dormida… tardé más de lo habitual para hacer todo, incluso encontrar el reloj y apagarlo, jaja. Terminé de vestirme, me peiné, fui a la cómoda, tomé el perfume que más a mano tenía y me puse un poco. Enseguida se vino a la mente el verano que dentro de poco dará por finalizado… y después, me acordé de él. Siempre me da miedo ponerle nombre a mis amores; bah!, a lo que le temo en realidad es a los finales, pero bueno, eso lo hablamos otro día…

Entonces estaba en eso… me acordé del verano, me acordé de él, me llené de recuerdos. Me sonreí y recordé cuando me dice al oído “me encanta tu perfume”, me acordé del suyo, rogué para que esté bien, recé en un micro segundo para que esté feliz y todo marche en orden…

Y después me fui, salí caminando por la vereda de mi barrio, ese que estoy por dejar atrás, lo cual me llena de tristeza pero me lo guardo como un secreto, de a ratos. Me alejé de casa y en la parada, mientras esperaba el cole me quedé pensando de nuevo en eso que siempre digo de que los aromas están conectados a los recuerdos…

El otro día vi una película que se llama El Perfume, en realidad cuenta la historia de un asesino, pero también cuenta de que este tenía un don para percibir aromas como nadie en el mundo. Cuando vas mirando la peli te queda claro, él identificaba un aroma en cada persona… y dicen que con los perfumes es más o menos así. O sea, que se puede comprar un perfume, pero no todos los perfumes son igual de agradables al contacto con tal o cual piel…

Que loco, de a ratos los perfumes son como el amor, porque tal o cual piel puede no ajustarse mejor a otra… pero eso también lo dejamos para otro día…

A lo que iba, no sé muy bien a lo que iba, quizá sólo eso, quería decir que extraño hundir mi nariz en su cuello, extraño ponerme perfume porque sé que le gusta, porque antes lo hacía por mi pero también lo hago un poco por él. Y también me quedé pensando en los aromas, en la gente con uno en particular a veces más o menos especial.

Hace poco anduve por Bolivia; Bolivia es un país de olores, buenos y malos, como en todos los lugares supongo, pero un poco más. A veces incluso lo que más te sorprende es que de repente estas parado en medio de una inmensidad que jamás hubieras asociado con este país y respirás hondo y no hay olor a nada, pero en el fondo sentís que es el “olor de la libertad”. Capaz sólo es una brisa fresca, pero bueno, qué sé yo, déjenme volar no? Y también llamó mi atención la canela, hay olor a canela en muchos lugares, incluso a veces pienso que las mujeres y los niños a veces huelen a canela en este país… la canela tiene un sabor y un aroma particular que muy pocos pueden comprender cabalmente, porqué sólo en su justa medida resulta agradable… Aún así, la canela es una compañía ideal para el invierno, para los dolores de panza o incluso para esos días especiales de las niñas… y si, no sólo la podemos besar con nuestro café, sino también con un buen té negro…

En fin, sólo quería decir eso…

Mientras, siento mi perfume y aún me lleno de recuerdos…

Mujer devota…

2010-02-17T12:22:00.002-03:00

Según el diccionario, la “devoción” es la entrega total a una experiencia, por lo general de carácter místico. Es también la irresistible atracción hacia una idea, una persona, un rey, un santo, una persona amada o un ser vivo…

Debo confesar que pese a la aparente desprolijidad y locura de mi vida he sido una mujer devota. De momentos, soy de ese tipo de personas que se preocupan más por el bienestar ajeno que el propio y eso más que una virtud a veces es un obstáculo.

Además, mi vida siempre ha estado repleta de mujeres devotas: mi abuela con su devoción a la armonía del hogar y las comodidades ajenas que le terminaron “robando” una parte de la vida y ahora se viene a dar cuenta (aunque nunca es tarde para darse cuenta según me contaron); mi vieja y su maravillosa vocación para asegurarnos todo lo que hemos necesitado incluso a costas de sí misma; mi tía y su devoción por ese negocio que le dio alas, que la hizo una mujer libre, que le ayudó a conquistar ese pedacito de mundo que muchos otros ingratos hubiesen preferido negarle; mis amigas, las que son devotas a sus problemas irresueltos y más que afrontarlos los llevan consigo a todos lados porque los esconden bajo la alfombra y se los atan al alma…

El otro día miraba la propaganda del pajarito, esa que anda dando vueltas, no la del “pajarito de TN” que también me hace matar de risa, sino la original. El video del pajarito es un poco la imagen más patente de la mujer devota. Y a veces pareciera que es más común de lo que debería ser la devoción que las hordas femeninas tenemos para con nuestros problemas. Me refiero a esa maldita manía de pensar y pensar, de planificar todo, de tomarnos el mundo y la vida tan pero tan en serio…

Había una propaganda de cremas para la piel muy estúpida que decía “no te arrugues” jaja, es el equivalente a decir “tomate un agaromba y todo te ch… un h…” jaja. Esa debería ser nuestra devoción, sería una devoción muy saludable… Por ahí quizá un poco de devoción para con una misma está bueno, sólo hay que animarse…

Después de años de devoción, no voy a decir a qué, me di cuenta que lo peor de las devociones desmedidas son los desencantos. A veces sobre valoramos tanto esto o aquello que cuando el velo se nos cae, la desilusión es casi desconsoladora… sincerarse con las mañas que uno tiene desde siempre no es una tarea menor y a veces es una misión titánica eso de “darse cuenta”.

Por estos días, después de mucho pensar en mi viaje, me he desecho de una devoción que me había cargado a la espada durante AÑOS… y sí, fue después de una desilusión grande que yo misma me provoqué. Yo qué sé, capaz esto de las devociones se hereda y a veces no está tan bueno…

Quizá la medida de las devociones es la medida en que nos hace feliz de uno u otro modo. Es decir, no debe haber medida justa para una devoción, cómo sabemos si es buena o mala?, si es correcta o no… quizá sólo debemos preguntarnos “¿qué obtengo con esto?”. Entonces las respuestas deberían ser: sonrisas, felicidad, tranquilidad, esperanza; suena egoísta, pero bueno, a veces no hay mejor devoción que aquella que nos reconforta…

Me quedé pensando eso en estos ratos… divagué… son días llenos de pensamientos…

No soy yo, SOS VOS...

2010-02-15T20:21:00.002-03:00

Es una realidad, algunos nacemos con un recelo más fuerte al compromiso que otros… yo siempre le huí y le tuve un tanto de desconfianza, pero que se le va a hacer, soy una persona que hace nido en los brazos que le dan amor y he tenido más intentos fallidos que huídas de noviazgo jaja.

A medida que los tiempos avanzan es cierto que las mujeres somos cada vez más libres y la sociedad tiene cada vez menos tabúes acerca de la libertad sexual, la convivencia, la antes tan mentada “vida en pecado” y otros derivados. Ahora bien, de a ratos suelo pensar que sin embargo y pese a todas nuestras libertades y la casi inexistencia de ataduras de tipo social por ejemplo cuando decidimos comenzar una relación, me quedé pensando por qué en general el compromiso es visto como una cosa peluda y fea a la que uno no le quiere ver la cara ni por todo el oro del mundo.

Así que divagué, me comí las uñas, quise tocarme la nariz con la lengua y me aburrí de pensar pergeñando cientos y cientos de respuestas al interrogante de ¿qué nos pasa que NO pasamos pasarnos la vida juntos? Jaja. Y la verdad que se me ocurrieron algunas buenas razones por las cuales algunos deciden no estar en pareja o mejor dicho, le huyen al compromiso como rata por tirante, como piojo al piojicida, como pedo al desodorante de ambiente y cuantos ejemplos más de similar toque de distinción se me ocurrirían decir pero mejor no, jaja. Así que amigos, ahí vamos…

Estaba el otro día trepando una yunga por allá por el norte argentino, sin aire, toda chivada por culpa de la humedad, muerta de hambre y con ganas de tomar una cerveza lo cual no podía hacer porque estaba en el medio de la nada! De repente vi un tipito quien literalmente perseguía a su novia por el medio de la yunga, la llamaba cada cinco segundos, le sacaba fotos, pero sobre todo la filmaba la mayoría del tiempo al grito de “mi amor, mi amor!” para que mire la cámara. En ese momento mi hermano sabiamente dijo “siempre hay un novio/a más pesado que el de uno” jajaja (en clara alusión a algún novio que supe tener en el pasado jaja); “totaaaalmente!” – pensé. Y se me vinieron a la cabeza muchas cosas, entre ellas la película Cómo perder a un hombre en diez días, una tonta película pasatista norteamericana que sin embargo dice algunas grandes verdades acerca de los principales errores que “ellas” cometen para alejar a los hombres.

Pero ojito! A no creerse que esto es una cuestión de género. Los collares de sandía vienen para todos los gustos, en todos los envases y tamaños. Una amiga mía dice que “hay una hebilla para cada zapato”, es lo que el resto de los mortales canta como “siempre hay un roto para un descocido”. Pero bueno, los años me han enseñado que es mejor estar un poquito descocido (con algún que otro pato desaliñado) que roto, porque créanme, hay gente rota en todos lados.

En fin, hay días en que me gasto pensando boludeces, entre las cuáles intento descifrar por qué le huimos al compromiso. Y sí, es cierto, la libertad tiene un sabor especial, pero no creo que sea una explicación suficiente, porque cuando uno se siente a gusto en “un lugar” no hace falta perder las alas, porque déjenme decir que las buenas relaciones son como el hogar al que siempre da gusto volver…

Es verdad, no somos perfectos y no podemos controlar la locura siempre, a veces tu novio se va a Italia y tenés ganas de matarlo y pensás que no va a volver y se va a quedar a vivir en una cabaña criando ovejas con una friulana, jajaja… nada que ver que es autobiográfico este dato, jajaja… lo cierto es que ese tipo de pensamientos no son más que inseguridad, o altibajos del pobre corazón que reacciona de la manera menos cortés porque extraña, porque amamos, porque sentimos pero somos animales de costumbre y necesitamos la piel del otro para sentirnos a salvo de la soledad…

“Locos hay en todos lados” – diría mi vieja – de los que te espían, te mandan a espiar, te revisan el correo, te miran los mensajes, te borran nombre de la agenda, te paran el auto en la puerta de la casa en medio de la madrugada, te preguntan por qué tu compañera/o de trabajo está tan buena/o, a dónde estabas que no me respondías, de los que te dicen que adoran a tus amigos pero te revientan los sesos con reclamos cuando te juntás con ellos, los que dicen que te aman pero te celan terriblemente todo el tiempo, los que confían en vos en tanto te tengan pegados al cuello como un collar de perlas, los que te quieren más cuando se sienten solos, los que son la pareja ideal sólo en los buenos momentos y se desentienden en tiempos difíciles, los que se llenan la boca hablando sobre el tamaño de tu pito o tu rendimiento en la cama, los que se van de boca con tal de demostrar a toda costa su virilidad más allá de que eso implique defenestrar tu imagen delante de tus amigos y conocidos, los que te juran amor eterno pero no entienden que decir “te amo” sin sentirlo es tan estúpido como exigir que te lo digan para darte el gusto y crear una sensación de seguridad irreal.

Soy un ser humano con debilidades como todos, de a ratos me siento más vulnerable que otros, me dan celos, me asusto, me escandalizo… volvemos a lo mismo, la inseguridad, la falta de confianza en uno mismo, la fatal necesidad que muchos mortales tenemos de controlar el futuro pese al conocimiento de que no!, no podemos hacerlo.

Dicen que es mejor estar sólo que mal acompañado, pero bueno, qué sé yo, nunca voy a entender ese miedo a correr riesgos que la mayoría tiene, esa huída antes de tiempo, esa falta de valor para decir “no me gustas, no te quiero, no me pasan las mismas cosas, necesito mi espacio, quiero más tiempo solo, me gusta esto, no me gusta aquello, no soy yo, SOS VOS” porque no todos somos el descocido de ese roto que encontramos. No sé si será la solución ideal, pero capaz que nos deja fluir un poco más libremente por las sábanas propias y ajenas, sin tanto almidón para el corazón que a veces molesta… porque conozco tanta gente maravillosa que está sola, por todo eso que digo, o quién sabe por qué, sin querer, sin poder hacer otra cosa.

Espero que estas palabras sin sentido sirvan para hacer ruido en sus cabecitas, para que les de al menos curiosidad de pensar o soñar si habrá alguien afuera esperándolos para enfrentar ese monstruo de cien cabezas tan difamado y llamado compromiso, a ese monstruo al que le han puesto títulos y anillos siendo que es más profundo que eso…

Búsquense, debajo de las piedras, debajo de sábanas nuevas, frazadas viejas, baúles cerrados, ventanas escondidas… y si no les gusta, sigan sueltos, hasta que el cuerpo les aguante, hasta que su propia piel les pida encontrar otra a la que acostumbrarse, a su tiempo, con sus reglas, con sus miedos y sus riesgos…

Bon voyage!

Los kiero

El día de los EnamoraNdos…

2010-02-12T00:17:00.002-03:00

Estaba trabajando con mi tesina, hace unas horas terminé un artículo acerca de mi paso por Bolivia pero me debo ese delirio analítico y místico al que cada viaje me remite, al que cada cosa que veo o siento me empuja… pero no tengo ganas, son días especiales, mi vida está en cierto modo en pleno cambio, más que nada potenciales y eso me bloquea un poco. Así que dejaremos que fluya y veremos… pero bueno, como mi mente es inquieta anduve pensando en estas cosas y cosillas del amor y el día de los enamorados…

Hoy por la tarde salí a caminar, terminé en la librería del shopping y decidí no comprar ese libro sobrevaluado, pese a la comodidad de tenerlo más a mano de mi casa que tener que ir a buscarlo por un mejor precio al centro. Mientras caminaba por la selva comercial, de una forma poco bochornosa por suerte pero graciosa para mí misma me choqué un ramillete GIGANTE de globos inflados que decían TE AMO. Y me acordé, el domingo es el Día de los Enamorados… es el tercer año consecutivo que lo pasaré sola, pero la diferencia este año es que mi medio pomelo (porque ahora tengo uno) está a unos 11500 y pico de kilómetros de distancia, nada o sea! Jajaja.

Recuerdo que alguna vez dije que me molesta todo el circo marketinero que se hace en torno a este tema del amor. En cierto modo lo sigo creyendo así, pero suelo pensar que la naturaleza del género femenino al menos una vez en la vida nos tienta a darle importancia a cuestiones como el romance, sea cual sea la fecha del año en que decidamos celebrar el ritual… también es cierto que, como diría mi vieja, “hablás de llena”. A veces pienso que puedo cagarme en el marketing del Día de los Enamorados porque he sido una novia afortunada como alguna vez dije: he tenido la suerte de recibir desayunos, flores, un hombre que atravesara la ciudad en bicicleta con un ramo de flores silvestres y demás. También me he dado el lujo de regalarle flores a un novio y declararme cursimente por amor de una manera escandalosamente tierna sin arrepentirme… soy una chica inconformista que se ha dado ciertos lujos sentimentales y después ha tenido el tupé de negarlos, atesorarlos en silencio u olvidarlos rápidamente, dependiendo el caso. Alguna vez también me dejaron el corazón roto y recuerdo haberme jurado llorando “me cago en el día de los enamorados, de ahora en más no existe, de ahora en más el 14 de febrero es el cumpleaños de mi mamá”. Sepan amigos míos que en algunas ocasiones mi palabra no vale nada, jaja.

Así que hoy me quedé pensando, mientras rápidamente esquivaba la maraña de globos color carmín en el hall del shopping, que el Día de los Enamorados es el día en que todos al menos recordamos una cosa: que estamos enamorados (correspondidamente o no) o que no lo estamos, porque no queremos, no encontramos al correcto o simplemente no nos interesa…

Para mi sorpresa, en mis días de soltería siempre disfruté mirar el folclore de los enamorados a mi alrededor en este día, quizá como una curiosidad sociológica, quizá con gracia de ver todas esas cosas que jamás en mi vida se me ocurriría hacer por otra persona… y créanme!, la gente hace cosas locas por amor.

Cuando estaba en la secundaria, en mi casa de Cerrito city la ventana de mi pieza daba a una vereda… por aquellos días ya era una amante de los secretos amorosos y estaba en una relación que, por supuesto, no había blanqueado con la familia. 14 de febrero, mmm, supongamos que media mañana. Me levanté, me até el pelo, me fregué los ojos, caminé lentamente hacia la ventana, corrí las cortinas… “PICO TE AMO” decía la vereda pintada con un ladrillo. Y pese al lindo detalle, menudo infarto casi me da… nunca pregunté si alguien lo había visto, me limité a salir corriendo a borrar la evidencia aunque estimo que la mitad del barrio se habrá enterado jaja…

Pero bueno, a lo que iba, el amor es una cosa rara, a veces linda, a veces maravillosa, a veces intrincada… pero todos podemos, a todos nos pasa, y cada 14 de febrero deberíamos celebrar no simplemente estar con alguien ni mucho menos estar solos, sino el hecho de que todos somos enamoraNdos… Es decir, dicen que en el amor todo suma, hay otros que restan y dicen también que hay amores que matan jaja. Pero bueno, si el amor es como la suma que tiene partes, así como existe el “sumando”, es decir esa parte susceptible de ser sumada, entonces en el amor y sus partes existen los “enamoraNdos”, es decir esas partes susceptibles de caer enamoradas como dicen los yanquis…

Así que amigos míos yo este 14 festejo el cumple de mi vieja Baileys en mano, pero también propongo celebrar el día de los enamoraNdos, porque nadie puede evitar enamorarse de algo. A fin de cuentas una vida sin pasión por nada es como una vida sin riesgos, segura pero aburrida, conocida pero chata, fiable pero que yo prefiero no elegir…

Así que hijos míos, feliz día de los enamoraNdos, buena vida y good show! Y a los enamorados, hay que besarse más decía Galán! A fin de cuentas los besos son las puertas del alma y de vez en cuando hay que animarse a correr el riesgo…

Volverán las horas...

2010-02-11T21:22:00.004-03:00

Me habrán pillado las horas
con la mirada perdida
cuando mi corazón confiese
que hoy quiero extrañarte,
se habrán caído los astros
de sus cunas de tul negro
cuando decida callarme
y no decir que te amo...
Volverás a descubrirme
cuando veas en mis pupilas
tu rostro reflejado
en mis ojos cristalizados,
y recuerdes el regalo
de amarnos tan calmamente
sin promesas ni juramentos,
sin cadenas ni murallas...
Volverán las horas compartidas
retozando como dos tontos
que se rien a carcajadas
de un mundo que no entiende
a donde corremos, a donde vamos
de quienes somos, que buscamos
por que tememos por que lloramos
como vivimos, por que amamos...
Volveran las horas de los dos locos
cuando retornes a mis brazos,
aunque amor mio no me canso
de ser feliz con tu alegria;
y deseo en mis fantasias
que mis alas sigan volando,
que nuestras mentes sigan vagando
que nos amemos tan libremente...

Esos días...

2010-02-10T16:06:00.002-03:00

Hay días en que me levanto y pese a mis esfuerzos no entiendo la lógica con la cual el mundo se ha diseñado, no entiendo qué nos motoriza para levantarnos e ir todos los días hacia una especie de rutina que nos dice que hay que trabajar para comer, comer para vivir, no aferrarse a las cosas para no sufrir...
Hay días en que, pese a mis locos delirios, me muero de ganas por encajar pero no puedo, no entiendo por qué la gente sonríe cuando las cosas vacías le ocupan toda la vista y no siento más que bronca porque no sé controlar mi miedo a la incertidumbre...
En momentos como este me dan unas ganas locas de salir corriendo, tomar un cole, llegar hasta la Isla del Sol y quedarme a vivir ahí hasta que me canse... pero todo lo que mi educación me enseñó necesita energía electrica, computadoras, papeles, bibliotecas, multimedias y libros. Pero no me deja ser libre... y de a ratos, de a ratos me asfixio porque siento que este mundo que nos rodea está repleto de cosas llenas de nada que en realidad nos parecen gemas brillantes, mientras son sólo espejitos de colores...
Hay ratos en que me despavilo y odio esta mirada del mundo que me ata a mi misma y a mis demonios personales incontrolables...
Esos días pienso que dentro de un rato quizá se me pase y resetee mi cabeza y me sienta como nueva...
En esos días no sé muy bien qué quiero y me confunde un poco saber quién soy...

Te confieso...

2010-01-12T22:45:00.005-03:00

Te confieso con estas palabras
que antes de tí otros me han amado,
y hasta tiranos me han gobernado
cegando con sangre mis ojos;
que he dejado mis dominios
a la suerte de mil idiotas
que he buscado respuestas
que ni yo misma podía darme.
Te confieso que he divagado
hasta perderme en mundos propios,
donde sin más me he refugiado
de las maneras más extrañas;
que por ello me han lastimado
y he llegado a lastimarme,
que no he podido dominarme
encontrándome desesperada.
Te confieso que por las noches
mis brazos tienden a buscarte,
que te encontré sin esperarte
que te adoro sin idealismos;
que contigo no hay planes que valgan
ni rutinas que nos sostengan,
que no puedo esperar a que vuelva
a pillarnos juntos la mañana.
Te confieso que cuando me besas
mi labios no quieren dejarte,
que tu amor no me vulnera
como otros viejos amores;
que te miro, y al mirarte,
nos veo iguales y diferentes,
no puedo más que besar tu frente
y agradecer que estés conmigo.
Te confieso que dormitando
he deseado nunca perderte
aunque vemos el "para siempre"
como una promesa muy cara;
somos más libres que esos
somos más nobles que esas palabras,
quizá amarnos es un juramento
que no necesita ser jurado...
Te confieso que al tocarnos
mi pasado se desvanece
que no necesito un te amo
para hacer efímero el tiempo;
que no hay rincones oscuros
en mi mundo de pensamientos,
que no somos tan extraños
cuando sonríen nuestros ojos.
Que hoy cuando miré tu cara
me sentí pequeña e infinita,
no pude contener un beso
ni pude decir una palabra;
y sonreí, con una calma loca
con una esperanza deliciosa
que me susurraba al oído
que podemos cuidarnos mutuamente...

versos...

2010-01-06T09:27:00.000-03:00

A dónde van las almas
cuando los pasos lejanos
se vuelven como dagas
que susurran melancolía?
A dónde llegan los gritos
de los que lloran en silencio
y no quieren que los socorran
pero no se animan a nada?
A quien le importa la vida,
si es finita o es eterna,
si se posee un alma en pena
que derrocha melancolía.
Son las noches una agonía
de los que sufren por nada
de los que fingen simpatía
mientras esconden la cara.

Para este 2010... buena vida y good show!

2009-12-29T23:41:00.001-03:00

¿Qué desean para este 2010 que ya casi nos pisa los talones? Seguramente por cada uno que lea estas líneas aparecerá un deseo más o menos válido, más o menos merecido, más o menos loco o real… pero definitivamente tan auténtico como cada uno de nosotros.

No sabía muy bien como arrancar esto que digo porque como algunos que me conocen sabrán a mi diciembre me deprime jaja. Sin embargo, este año quizá sea todo un poco distinto lisa y llanamente porque me he esforzado porque así sea y lo he logrado con un aceptable éxito.

Siempre que un año nuevo nos pisa los talones hacemos revisionismo sentimental y prometemos cosas que no cumplimos el año que pasó y no cumpliremos el próximo, ni el que le siga, aunque nos gusta pensar que sí. Lejos de esa costumbre que tan bien nos define como seres humanos imperfectos que somos, seres chistosos porque hacemos una y otra vez las mismas estupideces, de cara a este 2010 simplemente les propongo una pequeña, y espero que breve, reflexión.

Según el diccionario “fin” es la palabra que describe tanto el “término, remate o consumación de algo” como el “objeto o motivo con que se ejecuta algo”. Pero hete aquí que si bien me fueron útiles estas definiciones no así fueron las que más me atrajeron sino una que dice que el “fin de fiesta” es “un espectáculo extraordinario después de una función”.

Creo que fin de año entonces se trata más o menos de eso… es la consumación de algo, la consumación de lo que nos motiva: la familia, los hijos, los amigos, el estudio, los sueños, el trabajo, la música, los viajes, la militancia, la pasión, los besos, los libros, la carrera, lo que sea que nos motoriza por sí solo o todo en conjunto y nos da alas al menos una vez cada tanto para seguir andando. A su vez, es un espectáculo extraordinario después de una gran función, es decir, la vida misma. Porque a fin de cuentas la vida no es más que una gran función que cada año cierra su temporada en lo posible con una alegría inmensa. Fin de año es entonces una manera de celebrar la vida después de 365 días y un par de horas de esfuerzo y emociones de las más diversas. Aunque también es una chance para chupar como locos, comer como cerdos y justificar cualquier estupidez que hagamos con “año nuevo, vida nueva” como si con el cambio de calendario los que nos vieron en estado calamitoso desaparecieran jaja.

Para muchos de los que quizá lean esto ha sido un año de grandes pérdidas pero también de enormes ganancias, en amigos, en besos y abrazos, discusiones y manos extendidas para ofrecer el corazón, como decía la Negra Sosa. En lo personal fue un año con grandes satisfacciones, fuertes luchas internas y externas, aprendizaje, amor y reflexiones.

Así que para este año que se viene les deseo uno año como este pero con la mirada clara y fresca, con las pilas recargadas y las antenas paradas, con enormes redes de sentimientos y las personas maravillosas que ellas implican… les deseo un poquito de cada una de las personas que conozco, todas sin excepción, con buenas y malas experiencias, porque como dirían las poetizas sólo se vive una vez, jaja.

Feliz año para todos, buena vida y good show!

Los quiero

Colonia...

2009-12-18T11:22:00.006-03:00

Hace un tiempo atrás, casi dos meses, anduve por Colonia Uruguay... entendí esa frase que siempre había oído por los rincones, "Colonia es hermoso"... Fui con mi hermano, ese viajero y compañero de idas y venidas con quien a veces nos animamos a emprender empresas cargadas de locura. Yo sin embargo sé que la mayoría de nuestros viajes son a causa de él porque con los años he perdido el impulso en manos de una necesidad creciente de encontrar calma en cualquier lado... por otro lado, con el paso del tiempo nos hemos acostumbrado a las andanzas del otro y quizá seguimos viajando porque me robé un poco de su madurez y él un poco de mi locura y eso nos lleva a todos lados de una manero un poco más armoniosa que antaño. Siempre me gustó viajar, suelo sentir que necesito ver, oler, probar, pisar suelos y realidades para poder sentirlos y que eso me convertirá de algún modo, en un adulto y a su vez una profesional más completa... quizá a él le pasa lo mismo y por eso seguimos andando...
Así que nos fuimos... los mensajes seguían llegando así que mamucha se mantenía al tanto... los amores también... mi mirada un tanto distraída se perdía en el agua meciéndose y en las callejuelas portuguesas donde los suspiros parecían anidar recuerdos ajenos pero que de algún modo me abrazaban... y me imaginé mil cosas. Me vi vestida de blanco, los pies descalzos o apenas vestidos, caminando por aquellos rincones del mundo como habiendo encontrado mi camino... Me quedé soñando como si no necesitara más nada, a lo sumo un beso, un cálido abrazo, ese silencio ensordecedor al bajar el sol y el olor de esa piel tan dulce que por estos días me distrae un poco más que de costumbre...

Una cosa que me fascina de los viajes es mirar todo lo que me rodea, mirar el paisaje de cerca, de lejos, inmerso en él, ir tejiendo ideas en la mente aunque nunca vaya a cumplirlas. Como cuando vi la Plaza de Toros y la soñe llena de telas de colores y gente haciendo acrobacias, un espectáculo nocturno con luces que ilumen el cielo y algunos rincones del predio...
Bueno, quizá otro día les cuente algo más... no creo sin embargo que haya mucho más que contar. Por lo que pudieron ver mis ojos, Colonia es de esos lugares a los que uno va buscando refugio, de la locura, de los gritos, de las traiciones, de los alabanceros y los idiotas. Es de esos lugares hacia donde uno corre para huir de la estupidez propia, la adicción al trabajo, la rutina y lo troca por un pedacito de arena, una roca que te sostenga, la brisa en la costa, el sol a plena sonrisa y el espíritu libre y liviano.

A palabras necias…

2009-12-15T11:59:00.003-03:00

Ayer como muchos sabrán Néstor Kirchner anduvo por la ciudad de Rosario. Poco importa que se trate de un ex Presidente de la Nación. Su presencia despertó amores y odios y una psicosis generalizada que una vez más me dejó pensando con cierta tristeza.
Recibí con alegría la noticia de tener que colaborar en la cena que vendría después del acto en el que dicha persona participó. Pero como no todo son flores, también me comí el sarcasmo, las miradas e incluso la mala onda de gente que, sé, se encuentra en un arco del espectro político diametralmente opuesto al mío. Y me quedé pensando. Que en la actualidad el problema no es que seas buena o mala persona, sino que seas peronista, el problema no es que seas chorro, jodido o te cagues en los demás, sino que creas en algo que los demás no comparten. Y hablo de los dos lados, como dicen ahora. Porque ahora parece que se está de un lado o del otro.
Me quedé pensando, sí, lo repito, y ni siquiera hablo en nombre del “peronismo, de la patria nacional y popular, de Perón o de la militancia”, sólo hablo por mí misma.
Ayer me tuve que “bancar” que me digan “gato kirchnerista”, hoy me tuve que “bancar” que me pregunten si me acuesto con alguien de la política. ¿Y saben qué? Me jode, de pies a cabeza. Porque en la sociedad actual en la que vivimos se atajan de mis comentarios antes de que los diga, desmerecen lo que pienso porque saben de dónde, por qué y cómo lo pienso. Me faltan el respeto, a mí, a mi laburo y a mi esfuerzo, todo eso en nombre de la democracia. Y me cago en todo eso, porque me parece mentira, porque me parece cosa de giles aunque no siempre lo diga.
La verdad, me río de los necios que me insultan o que temerosos de no estar a la altura de la crítica que puedan esbozarme me critican por atrás. Me cago de risa del que me borra del Face o me deja de saludar, del que “me saca el cuero” o me trata de loca o estúpida porque he DECIDIDO creer en algo, no como algo perfecto sino como una idea en función de la cual laburar.
A fin de cuentas, a los que hablan al pedo, a los que critican y no van de frente, a los que me dicen que me quieren pero no me soportan por pensar diferente (a esos, no a los que se bancan juntarse a comer conmigo, salir, reír pese a las diferencias ideológicas: a esos los aplaudo y los banco a muerte), a esos que me bardean como haciéndose los desentendidos, simplemente les digo que ellos NO ME CONOCEN. Si creen que me conocen y puede hacer un juicio por mi ideología, me saco el sombrero y aplaudo su estupidez. Porque los intolerantes (que ojo!, los hay en todos lados, en todas las ideologías, incluso la mía) no saben lo que es mi vida, no saben de mis ocho horas de laburo, mis corridas entre la rigidez del trabajo y la locura política, las horas de desvelo devorando el manual de política del peronismo, las noches de verano sin poder dormir lidiando con la vorágine de las Relaciones Internacionales, los malabares para cumplirle la promesa de la ayuda a mis amigos militantes. Qué saben ellos, que me dicen chorra y nunca robé, que me dicen bruta después cinco años en la facu, casi un título y un respeto profundo por los que piensan distinto a mí; que me dicen gato siendo que nunca me vendí; que me dicen que no me quejo de la inseguridad ni de los negros porque nunca me robaron pero no saben que me chorearon dos veces en el año y si embargo prefiero seguir creyendo en mi país; que me dicen que Perón era un viejo de mierda que no hizo nada por Argentina y me lo dicen aunque saben que creo en eso, aunque saben que tengo mis razones, mis fundamentos, aunque saben que tengo kilómetros de lectura y sentimiento para no consentirlo, aunque saben que no soy exitista pero prefieren pensarlo, aunque saben que yo, la Pico no otra persona, yo!, jamás les diría que lo que piensan es una mierda y trataría de encontrar la manera de decirles que no lo comparto.
A todos esos, con profundo dolor les digo, a palabras necias oídos sordos y que: “el odio político es un monstruo que, desenfrenado, resulta muy difícil de domar. Aunque no esté armado de una ideología sistemática, aunque haya incendiado una mente aislada, se deposita como un veneno que intoxica la discusión pública. Reduce al adversario a un simple blanco que debe ser aniquilado. Que debe ser destruido: simbólicamente, pero también físicamente”.
Así que bueno, después de esta locura de palabras, esta descarga, les dejo también un articulete del Corriere de la Sera muy bueno, que salió traducido por La Nación… para leerlo y pensar un rato…
Los quiero!

“El odio que envenena a una sociedad”. Pierluigi Battista. Corriere Della Sera.
Martes 15 de diciembre de 2009; La Nación.

ROMA.- El odio político es un monstruo que, desenfrenado, resulta muy difícil de domar. Aunque no esté armado de una ideología sistemática (como ocurre en el caso del terrorismo propiamente dicho), aunque haya incendiado una mente aislada (y, por lo que parece, enferma), como ocurrió con la agresión contra Berlusconi anteayer en el Duomo de Milán, el odio político se deposita como un veneno que intoxica la discusión pública. Reduce al adversario a un simple blanco que debe ser aniquilado. Que debe ser destruido: simbólicamente, pero también físicamente.
No se trata tan sólo de tonos exasperados. Es la idea de que la lucha política no dispone de límites ni contrapesos para la agresividad verbal. Es la degradación del adversario a la categoría del enemigo que debe ser eliminado. No la lucha política que, aunque encendida, asume la forma de una competencia leal entre filas que reconocen recíprocamente su legitimidad. Esto es la versión primitiva de la política como simulacro de una guerra civil.
Esta versión domina hoy la política italiana con un aumento de la hostilidad que roza la guerra antropológica entre dos Italia que se odian y son incapaces de dialogar.
La cruenta agresión de anteayer contra el primer ministro es fruto de esta degeneración. Todos deberíamos entenderlo, también los que han desdeñado los llamados contra la militarización de la política al considerarlos un acto de esnobismo, de etiqueta verbal. O directamente como una deserción. No: cualquiera podría ver adónde iría a parar la política si fuera un choque total que equipara toda moderación a un derrumbe inmoral o a una concesión. Sólo es necesario razonar un poco.
Las palabras con las que el jefe de Estado, Giorgio Napolitano, comentó la agresión contra el primer ministro Berlusconi se dirigieron contra los que pretendieron adoptar una actitud de justificación. Pero también se manifestaron en contra de la minimización del ataque contra Berlusconi, considerada la expresión patológica de un desequilibrado solitario, "al estilo estadounidense", más que un resultado de la tradición italiana de violencia organizada.
En parte, por supuesto, también es eso. Quien, como el que escribe, estaba anteayer en la reunión de la plaza en el momento de la agresión, advirtió de inmediato que no existía un vínculo explícito entre el hombre que golpeó la cara de Berlusconi con un objeto contundente y el grupo que abucheó todo el tiempo al premier.
Pero todos los presentes tuvieron la clarísima sensación de que el abucheo estaba instigado por una hostilidad irreductible contra un enemigo a quien ni siquiera se le reconocía el derecho de expresión. Arremetían contra la personificación del mal más que contra el jefe de un gobierno adversario. Se sentían abanderados de una causa justa como puede serlo el derrocamiento de un tirano, no de un ganador de elecciones libres y democráticas. Y ése es el vínculo, psicológico y político, que une la violencia verbal con la violencia material. Ambas compartían la misma atmósfera.
Y por eso no es una locura que anteayer Internet se convirtiera en un campo de batalla y que, en Facebook, "el club de fans de Massimo Tartaglia" consiguiera en pocas horas millares de adhesiones.
Es desalentador que, en un país en el que la violencia política ha provocado las situaciones por demás trágicas, no se imponga la conciencia de que un lenguaje público colmado de odio, un ataque contra la persona y no contra las ideas, puede desembocar en gestos terribles que, al no estar desprovistos de contextos, provocan un clima que alimenta la locura agresiva y convierte la agresión física en un desafío sin frenos ético-políticos.
Ahora este clima, que llegó a su punto más alto con los hechos de Milán, debe ser frenado y superado. No para abolir la lucha política, sino para detener la degeneración belicosa, violenta, brutal y profundamente antidemocrática. Y eso exige el esfuerzo conjunto de todos: de todos, sin exclusiones.
Traducción de Mirta Rosenberg

TEXTO ORIGINAL: La degenerazione violenta: Un clima avvelenato.
L’odio politico è un mostro che, scatenato, risulta molto difficile da domare. Anche se non è armato da un’ideologia sistematica (come accade con il terrorismo vero e proprio), anche se incendia una mente isolata (e, a quanto sembra, malata) come è accaduto con l’aggressione a Berlusconi ieri sera dietro il Duomo a Milano, l’odio politico si deposita come un veleno che intossica la discussione pubblica. Riduce l’avversario a un bersaglio da annichilire. Da distruggere: in effigie, ma anche fisicamente.
Non è solo una questione di toni esasperati. È l’idea che la lotta politica non contempli confini e contrappesi all’aggressività verbale. È la degradazione dell’avversario a nemico da abbattere. Non la lotta politica, anche accesa, che assume le forme di una competizione leale tra schieramenti che si riconoscono reciprocamente legittimità. Ma la versione primitiva della politica come simulacro della guerra civile. Questa versione sta dominando la politica italiana con un crescendo di ostilità che sfiora la guerra antropologica tra due Italie che si odiano, incapaci di parlarsi.
L’aggressione cruenta di ieri al premier è un frutto di questa degenerazione. Dovranno capirlo tutti: anche chi ha irriso agli appelli contro la militarizzazione della politica come a una faccenda di bon ton, di galateo verbale. O addirittura di diserzione. No: si poteva capire benissimo dove andasse a parare la politica come scontro totale che equipara ogni moderazione a immorale cedimento, o a spirito compromissorio. Bastava ragionare. Le parole con cui il Capo dello Stato ha commentato l’aggressione al presidente del Consiglio sono perciò rivolte contro chi volesse sposare un imbarazzato giustificazionismo (se n’è avuta eco nei primi commenti a caldo, decisamente infelici, di Di Pietro). Ma anche contro la minimizzazione dell’agguato a Berlusconi come la manifestazione patologica di uno squilibrato solitario: «all’americana» più che in sintonia con una tradizione italiana di violenza organizzata. In parte, beninteso, è anche così. Chi, come chi scrive, ieri era nella piazza del comizio e dell’agguato ha potuto intuire subito (considerato anche il profilo caratteriale dell’aggressore) che non esiste un legame esplicito tra chi ha scagliato sulla faccia di Berlusconi un pericoloso oggetto contundente e il gruppo di fischiatori professionali che ha contestato l’intero intervento del leader del Pdl.
Ma chi era presente al comizio di Berlusconi ha avuto nettissima la sensazione che chi lo contestava era animato da un’ostilità irriducibile, esasperata e assoluta nei confronti di un Nemico cui non si riconosceva nemmeno il diritto di parola. Inveivano contro la personificazione del Male più che contro il capo di un governo avversario. Si sentivano, anche loro, i portabandiera di una causa giusta quanto può esserlo la cacciata di un tiranno, non di un vincitore di libere elezioni democratiche. È questo il legame, psicologico e politico, che unisce e salda la violenza verbale e quella materiale. È la condivisione di una stessa atmosfera. E non è così pazzesco che ieri Internet sembrava un’arena scatenata e su Facebook un gruppo intitolato «Fanclub di Massimo Tartaglia» ha raggiunto in poche ore migliaia di adesioni.
Il confine tra la violenza verbale e quella materiale è sempre sottile, vulnerabilissimo. Ed è sconfortante che in un Paese che della violenza politica ha conosciuto i frutti più tragici faccia fatica a imporsi la consapevolezza che il linguaggio pubblico improntato all’odio, all’attacco forsennato contro la persona e non contro le idee, può sfociare in gesti sconsiderati sì, ma non privi di un retroterra, di un clima che ne alimenta la follia aggressiva e fa dell’aggressione fisica il culmine di una sfida che non prevede limiti e freni etico-politici. La violenza verbale non arma banalmente il violento che pensa di farsi giustizia da solo: il nesso non è così semplice e meccanico. Ma l’abitudine a trattare chi è contrario alle tue idee come un barbaro da eliminare con ogni mezzo fa del potenziale attentatore qualcuno che si sente nel flusso della storia, che si ammanta delle vesti nobili del vendicatore talmente audace da non fermarsi nemmeno di fronte alla prospettiva di avventarsi contro il nemico che personifica il Male.
Ora questo clima, raggiunto l’apice con i fatti di Milano, deve essere raffreddato e superato. Non per abolire la lotta politica, ci mancherebbe altro, ma per fermarne la degenerazione rissosa, violenta, brutale, profondamente antidemocratica e illiberale. Il che richiede lo sforzo congiunto di tutti: di tutti, nessuno escluso. E l’impegno, oramai da mesi reclamato dal «Corriere», al rispetto reciproco e in primis al rispetto delle istituzioni e degli uomini che le rappresentano. In un passaggio difficile e inedito della nostra vita nazionale. Per superare il quale, l’Italia dovrà mostrarsi molto più matura di quanto non sia apparso fino a ieri.
Pierluigi Battista

Qué onda el Kama Sutra (I): Los abrazos...

2009-11-27T12:39:00.004-03:00

Hace unos meses decidí comprarme una biblioteca y dejar de “esconder” libros en los cajones de mi habitación casi olvidando que los tengo.
De allí en más, me reincorporé a un hobby que por falta de dinero y tiempo tenía olvidado: comprar libros… y así de tanto en tanto, de viaje en viaje e incluso en medio de las tardes ahogadas por la rutina, compro libros de toda calaña y sobre todo compro aquellos que siempre quise leer y para los que hoy pese a todo me dispongo a tener tiempo.
Hace algunas semanas mi última adquisición fue el Kamasutra. Si, ese libro por muchos odiado, por otros, desconocido y por los más, mal interpretado. Y pese a cualquier pensamiento que puedan tener, debo decir que lo único que me movilizó a comprarlo fue la curiosidad. Siempre he pensado en el sexo como algo más que una cuestión carnal, como un placer que si se sabe interpretar se aprovecha mucho más. La mayoría de la gente piensa que cantidad es calidad… a mí los años me enseñaron distinto y me mostraron que fundamentalmente se trata de sentirse bien con uno mismo y con las cosas que el cuerpo siente. En fin, por estos días ando invirtiendo mi tiempo en esas páginas en que he encontrado mucho de lo que siempre he pensado. Y quería compartirles esta cuestión de los abrazos que allí se menciona…
Los abrazos tienen una capacidad de demostrar amor que a veces uno no se imagina. En otras ocasiones denotan confianza o simpatía, pero cuando cargan amor, son impagables. No sólo entre amantes, novios, parejas, sino también con otros seres queridos… como me pasa a mí con vieja, cuyos abrazos a veces parecen arreglar todo con el simple hecho de estar…
Así que aquí les dejo un compilado que encontré por ahí en la web… que lo disfruten y les sea útil, jaja… algunos son tremendamente cómicos…

El Kama Sutra nos habla de abrazos, de encerrar en los brazos o tocar con todo el cuerpo el cuerpo del otro, los divide en dos grupos de cuatro.
PRIMER GRUPO. Muestra el deseo entre los que se están acercando, se compone de:
El abrazo de contacto. La descripción que el Kama Sutra hace de este movimiento es la siguiente: “Cuando uno, con un pretexto u otro, se coloca frente al otro o a su lado y toca con su cuerpo el cuerpo del otro”.

Estos contactos juguetones y deliberadamente “accidentales” son un modo de demostrar el afecto, de solicitar sexo, o de mostrar la disponibilidad sexual.
El abrazo del roce. “Cuando los amantes caminan despacio en la oscuridad o en un lugar público o solitario y frotan sus caderas".
Es una forma natural y espontánea de contacto físico cuando se camina con los brazos enlazados y sujetos por la cintura.
El abrazo de presión. “Cuando estando parados esperando algo o en algún lugar y uno de los dos aprieta el cuerpo del otro con fuerza contra una pared o una columna".
Este tipo de comportamientos algo violentos y muy apasionados se suelen dar con mucha frecuencia cuando los amantes bailan o se encuentran realizando algo tarea aparentemente intranscendente.
El abrazo de penetración. “Cuando uno de los amantes se inclina sobre el otro que yace sobre el sofá, leyendo o dormitando, como si fuera a recoger alguna cosa".
Evidentemente esta forma de abrazo no se refiere a ninguna forma de penetración, se refiere más a una intrusión en el espacio del otro con la intención de distraerlo de sus ocupaciones y hacerle reaccionar sexualmente.
SEGUNDO GRUPO. Los abrazos suceden cuando los amantes ya se han encontrado (durante el encuentro sexual) y son:
El abrazo de la serpiente. “Cuando uno de los amantes se aferra al otro, como una planta trepadora se enrosca en torno a un árbol, inclina la cabeza de él hacia la suya con la intención de besarlo y deja escapar un leve sonido de “sut, sut”, lo abraza y lo mira amorosamente".
En esta descripción se supone que uno de los amantes es más bajo que el otro, pero puede realizarse también si los amantes son de la misma estatura. La onomatopeya “sut, sut” indica el ronroneo que en castellano se escribiría así: “mmm, mmm”.
El abrazo de trepar a un árbol. “Cuando uno de los amantes, coloca uno de sus pies sobre los de su amante y el otro en uno de sus muslos, le pasa un brazo alrededor de la nuca, el otro por los hombros, hace leves sonido de cantos de pájaros o arrullos y actúa, por así decirlo, como si deseara trepar a él para darle un beso”.
El abrazo de la mezcla de semilla de sésamo y arroz. “Cuando los amantes se encuentran tumbados en el lecho y se abrazan con tanta pasión que los brazos y los muslos de uno se enlazan en los brazos y muslos del otro, y se frotan uno contra el otro".
El nombre de este abrazo evoca poéticamente el total entrelazamiento de cuerpos y miembros consiguiendo que el máximo de la piel de uno esté en contacto con la piel del otro.
El abrazo de leche y agua. “Cuando dos personas están muy enamoradas y sin pensar en nada se funden el uno en el otro sentado uno en el regazo del otro con sus pubis juntos, sus pechos presionando y sus caras juntas, de tal modo que apenas puede distinguirse donde acaba cada uno".
El nombre de este abrazo sugiere una fusión completa, evoca el abrazo de Hermes y Afrodita que dio origen al andrógino. Hace que los amantes con los ojos cerrados se pierdan el uno en el otro, acompasen sus respiraciones y sientan el latido del corazón del otro como propio.
El abrazo de los muslos. “Cuando uno de los dos amantes presiona con fuerza uno de los muslos del otro entre los suyos”.
Además de juntar los muslos íntimamente, este movimiento puede también provocar el contacto de los genitales y contribuye a aumentar la excitación y el deseo.
El abrazo de la Saghana. “Cuando uno de los amantes presiona la ‘shaghana’ o parte central de su cuerpo contra la misma zona del cuerpo del otro y se monta encima y le araña con las uñas o le muerde o le da palmaditas o le besa".
Con el término saghana el Kama Sutra designa la zona comprendida entre el ombligo y los muslos. Este abrazo es un preludio evidente de la penetración. Los arañazos, mordiscos y golpecitos son muy interesantes siempre que los dos amantes estén de acuerdo en ello.
El abrazo del rostro. “Cuando uno de los dos amantes toca la boca, los ojos y la frente del otro con los suyos”.
Estas aproximaciones cariñosas, especialmente cuando se combinan con besos, son útiles para fomentar la intimidad y la confianza, así como para aumentar la excitación.
El abrazo del pecho. “Cuando una persona coloca su pecho contra el pecho de otra y presiona".
Contactos de torso como este estimulan los pezones de ambos y suponen una interesante variación de las caricias manuales y bucales más comunes.
Además de estos abrazos en los que interviene todo el cuerpo, Vatsyayana nos muestra cuatro modos de abrazar partes del cuerpo, estas son: los muslos, el tronco, el pecho y la cabeza.

Queréme bien...

2009-11-13T16:45:00.002-03:00

Iba en el colectivo pensando en quien sabe qué y de repente recordé a aquella amiga que no sé por qué extraña razón había decidido contarme acerca de mi ex y que lo había visto paseando de la mano con una mujer por no sé donde. Para mi sorpresa pese a lo inesperado del comentario debo decir que el mismo no me afectó en nada pero me dejó pensando.
Hay días en que las personas nos despertamos revisionistas y nos arrepentimos hasta de las cosas dichas en la secundaria. Perdemos de vista que lo que nos define no son nuestros errores en el pasado sino nuestra capacidad de enmendarlos y la voluntad para actuar en consecuencia.
Otra vez me fui de tema, así que retomo. Como les decía, inevitablemente hoy en el colectivo lo recordé, sí, a él. Soy una persona muy “memoriosa” y eso a veces tira anclas en el pasado, aunque sea en forma de recuerdos efímeros. Dicen que no hay nada peor que tener algo y haberlo perdido. Otros más positivos dicen que es mejor haber amado y perdido que nunca haber amado. Yo agregaría, se siente raro saber que se amó, se perdió y tener que reconocer que habiéndolo perdido estás mucho mejor. A mi me pasó tres veces en la vida, con dos amores y con mi viejo.
Cuando era chica mi mamá me decía “tormenta”; cuando sentía la puerta del frente de casa cerrarse con fuerza y a continuación una serie de ruidos como las carpetas cayendo, los pasos apurados, el cantar inconfundible, el tarareo o los silbidos desde la cocina, con una voz dulce y picaresca me gritaba “ahí llegó tormenta”. Muchos sabrán que suelo ser una persona inquieta y esa es la cualidad que me define más allá de todo esfuerzo por encontrar alguna otra definición de alcurnia. A esta altura del partido ni siquiera me molesta, tengo alas, eso me hace bien y eso me gusta. Pero todas las tormentas en algún punto necesitan donde reposar para juntar energía y volver a salir al ruedo, a mí también me pasa...
De mis noviazgos el último fue el mejor porque me encontró en un punto de mi vida en que no centré la relación en mis problemas (no hacía “diván de pareja”) sino en las necesidades de ambos dos, jeje. Y pese al aparente equilibrio que yo veía, la cordura y las risas no fueron suficientes para encontrar el amor. Tras la separación durante meses pensé que por lejos había sido mi mejor relación en mucho tiempo. Con el tiempo me fui dando cuenta que mis pensamientos eran un escudo que me ponía “a salvo” de la penosa situación de tener que salir a la calle de nuevo, sintiendo que llevaba un cartel de “soltera” en la espalda. Después del desamor es normal sentirnos vulnerables creo.
Como le decía ayer a un ser muy querido, “el amor no nos hace vulnerables, nosotros somos los que nos dejamos vulnerar”... y eso no está mal, pero en general lo difícil es aprender a lidiar con eso.
En fin, hace unos meses me di cuenta que después de un noviazgo copado, mirando para atrás, haciendo revisionismo amoroso y recordando los buenos y malos momentos, a mi no me había quedado casi nada. Me di cuenta que durante esa relación o las anteriores nunca dije “queréme bien”, sino que medía las relaciones por otras cosas... por la satisfacción de mis caprichos, la devoción hacia la persona, la búsqueda de un escape de mi mundo.
Las personas del mundo loco y actual en que vivimos solemos “hacer de todo por amor” como suele decirse. Y en general hacer todo por amor es hacer más por el otro de lo que harían por nosotros. Entonces nos acostumbramos a pequeñas dosis de infelicidad que supuestamente son el justo precio de la seguridad que brinda la rutina, el dinero, el sexo seguro, la posibilidad de un futuro compartido y otras cosas de ese montón. Obviamos el deseo de decir “queréme bien” y nos convencemos de que el amor cuando duele o cuesta es bueno.
Después, cuando fracasa, nos pasa que nos sentimos estafados, nos cagamos en el amor, le echamos la culpa al sexo opuesto y esperamos al siguiente en la fila para hacerle pagar por todo lo que nuestra pareja anterior nos hizo. Nunca nos paramos a pensar en que quizá todo hubiese sido más fácil diciendo “queréme bien”.
Por estos rumbos anduve pensando en eso. En que me quieran bien. Aunque si me preguntan qué significa, no me arriesgaría a dar una respuesta pretendiendo que se aplique a cualquier caso. A todos nos gusta que nos quieran bien, pero para todos no es lo mismo. Para mi querer bien implica el coraje de decir las cosas y no postergar los momentos, es la fidelidad como una decisión no porque tenemos miedo de que alguien se entere, es la comprensión como un voto de confianza no como una negociación o un toma y daca, es la entrega como un momento de plenitud y no como un riesgo que se corre de no recibir lo mismo a cambio.
“Queréme bien” es esa cuota de egoísmo que no viene nunca mal, es esa parte del alma que debería ser inalienable y que no se negocia con nadie, es eso que nunca deberíamos olvidar exigir aunque lo exijamos en silencio, con acciones, sin palabras...
Queréme bien y si querés después seguimos hablando...

El significado de algunos dichos populares...

2009-11-12T16:21:00.001-03:00

Muchos de nosotros los repetimos día a día, casi por costumbre y como una herencia de lo que siempre hemos oído en casa, de los amigos, en el trabajo, en la tele o en la radio. Pero lo que ignoramos es que algunos de estos dichos tienen su origen en la antigüedad y provienen de distintos países.
Aquí algunos de los más interesantes... que los disfruten...

LAS PAREDES OYEN
Es un modismo que procede de Francia, de la segunda mitad del siglo XVI. Según cuenta la historia, Catalina de Médici hizo construir conductos acústicos en las paredes de sus palacios, para poder oír lo que se hablaba en las otras habitaciones y así poder enterarse si se conspiraba en su contra.
La frase las paredes oyen, con el tiempo, pasó a ser utilizada como señal de advertencia, de que siempre puede haber alguien escuchando lo que decimos en un determinado momento y lugar.

LÁGRIMAS DE COCODRILO
En la antigüedad se creía y decía que los cocodrilos atraían a sus victimas con un peculiar y extraño quejido, muy similar al llanto. También se contaba que los animales lloraban sobre los restos de sus victimas después de haberlos devorado.
Hoy en día sabemos, que las famosas lágrimas de cocodrilo son una secreción acuosa que mantiene húmedos los ojos del animal, fuera del agua, pero no tienen nada que ver con el llanto. Las glándulas salivales y las lacrimales de este animal están situadas muy cerca unas de las otras por lo que se estimulan constantemente, lo que hace que al animal llore mientras come.
Esto sumado a la fantasía popular dio origen al dicho “lágrimas de cocodrilo”, el cual se usa cuando se cree que alguien finge dolor ante un hecho desgraciado.

NO HAY MOROS EN LA COSTA
La zona mediterránea española fue en la antigüedad, objeto de frecuentes ataques por parte de los habitantes de la región noroeste de África.
Los pueblos que vivían en la ribera, a causa de ello se encontraban en constante peligro y para prevenirlo levantaron numerosas atalayas a lo largo de la costa. Desde lo alto de esas torres vigilaban el mar y en cuanto avistaban las naves barbaras, el centinela comenzaba a gritar: "¡hay moros en la costa!" y asi la gente se preparaba para defenderse.

BRILLAR POR SU AUSENCIA
Existía entre los antiguos romanos la costumbre de exhibir en los funerales los retratos de todos los antepasados del difunto.
Se cuenta que en el funeral de Junia, viuda de Casio y hermana de Bruto, el asesino de Julio Cesar, faltaban las imágenes de estos dos criminales, de lo que todos los presentes se dieron cuenta.
Posteriormente un poeta francés fue quién puso de la moda la expresión “brillar por su ausencia”. La misma se usa hoy en todo el mundo, generalmente con mala intención, para resaltar que alguien no está presente en un determinado momento o circunstancia o cuando más se lo necesita.

SE ARMÓ LA GORDA
“La gorda” es una expresión que utilizó la gente antes de La Revolución de 1868, cuando la reina Isabel II fue obligada a abandonar el poder, prediciendo de alguna manera la misma revolución.
Se dice que la expresión “se armó la gorda” se extendió posteriormente y su uso fue aplicado al lenguaje diario. Cada vez que alguien quiere hacer referencia a un hecho de mucha trascendencia, muy ruidoso o de mucha gravedad, usa dicha expresión.

PONER LAS MANOS EN EL FUEGO
Este dicho tiene su origen en la época en que se practicaba el juicio de Dios para dictaminar sentencia de culpabilidad o inocencia de una persona acusada de haber cometido algún delito, falta, pecado o desavenencia entre dos personas.
Estos juicios consistían en tomar hierros candentes o poner una hoguera o lumbre en la mano. Si la persona salía de la prueba indemne o con poco daño, era considerada inocente.
Con el transcurrir del tiempo, la frase comenzó a usarse en sentido figurado, para manifestar un respaldo total por alguien, dando a entender que uno sería capaz de poner las manos en el fuego, para dar testimonio de la integridad de esa persona.

DE PUNTA EN BLANCO
Esta expresión, que se usa actualmente para elogiar la elegancia, pulcritud y el esmero que una persona tiene en el vestir; tiene su origen en la antigüedad, en los antiguos usos de la caballería.
Pero en ese tiempo, el dicho se aplicaba no a la ropa, sino a las armas de los caballeros, los cuales solían llevarlas expuestas, listas para el combate y como eran de acero bruñido, brillaban al sol con una blancura resplandeciente. Por lo que se decía que los caballeros iban de punta en blanco.

A SEGURO SE LO LLEVARON PRESO
En España existía un castillo, el castillo de Segura de la Sierra, que servía de prisión. Era una cárcel para los delincuentes comunes, quiénes tenían muy pocas probabilidades de sobrevivir en ese lugar, pero también era un lugar de detención para los personajes de cierta alcurnia, quienes no permanecían en ese lugar por demasiado tiempo.
De cualquier manera, no importaba la condición social de las personas, cualquiera podía ser encarcelado en ese lugar si cometía algún hecho delictivo.
Por lo que el dicho original sería: a Segura (haciendo referencia a la prisión), lo llevaron preso. En español existe el adjetivo seguro/a, por lo que se da un juego de palabras entre el nombre propio Segura y el adjetivo seguro/a.

LO CONOCEN HASTA LOS PERROS
El dicho alude a la figura de don Francisco de Chinchilla, alcalde de Madrid a fines del siglo XVIII.
Don Francisco, con el propósito de mejorar las condiciones de salud de los madrileños, mandó a matar a pedradas a todos los perros vagabundos o abandonados.
Después de cumplida la orden, podían verse en las calles de Madrid los restos del gran número de perros que habian sido lapidados. Después de esto, cada vez que Don Francisco pasaba cerca de algún perro, este comenzaba a aullar y salía corriendo, como si supiera, que Don Francisco había sido quien ordenara la matanza de sus iguales.
Con el tiempo, la expresión lo conocen hasta los perros comenzó a usarse, dando a entender por la misma, que una persona es muy popular.

ESTAR EN BABIA
Aunque parezca mentira Babia existe y es una apartada comarca de la provincia de León, en España (...) Durante la Edad Media, al parecer, abundaba la caza en ese lugar y los reyes de León lo eligieron como punto de reposo, particularmente para alejarse de los problemas de la corte, complicada con las intrigas palaciegas de los nobles (...) Estas ausencias del rey motivaban a menudo la inquietud de los súbditos a quienes, cuando preguntaban por él, se les respondía evasiva mente que el rey estaba en Babia. (Belca Del Dicho Al Hecho.)

FUENTE:http://www.proz.com/translation-articles/articles/40/1/El-significado-de-los-dichos-populares y otros...

Algunos versos...

2009-11-04T10:14:00.003-03:00

Algunas mañanas me despierto recordando
me levanto suspirando y rogando
como en una plegaria al olvido
para que redima mis pensamientos...
y no encuentro nada, como siempre,
como la historia que se me repite
se hace carne en mis silencios
y se hace hielo en mi primavera.
Mas las lagrimas no se secan,
se renuevan, se relamen, se quedan
y forman nido en mi boca
que saborea la sal de la vida.
Mi corazón no es de soles
mi corazon es de estrellas
se nutre de una cruda melancolia
que aun despues de tanto me abruma.
De repente, como un engaño simple
una esperanza ensordecedora
se postra ante mis pies y me desafía
me ordena que me calle y no piense;
y me dice que el alma no gobierne
que me rebele contra mis ecos
más profundos y retorcidos
y me desvanezca explotando de alegria.
A veces se me aparece desnuda
y la ignoro y la evito, la desprecio
otros días envía emisario
envía consuelos que anclan en mi vida;
que anclan en mis caprichosos labios
que susurran en mis perversos oidos,
que se posan en mi piel tibia
que descansan en mis manos cansadas...

Una gordita flexible...

2009-11-03T12:08:00.001-03:00

El otro día estaba mirando la tele y vi un gil de goma de esos que abundan en televisión que al parecer escribió un libro contando sus peripecias para dejar de ser gordo y repetía incesantemente la frase que decía “los gordos felices no existen”. A todo esto el tipo nunca tuvo un sobrepeso mayor a digamos 20 kilos, que si bien es bastante me parece que tampoco es taaaan como este lo pintaba y hablaba de lo suyo como un problema tremendo, insuperable etc etc, cuando en realidad me parece que el problema de su vida no es la gordura sino ser un boludo a pedalera... pero estas son sólo primeras impresiones y un manojo de prejuicios que, perdón, no pude contener.
Aunque en cierto modo este papanatas tiene algo de razón al afirmar que “todos los gordos quieren ser flacos o sueñan con serlo”; y aunque tengo mis dudas acerca de la veracidad de eso, sobre todo con esa idea de que no existen los gordos felices aunque sea es interesante pensar un poco en todo esto y por eso estas líneas... Porque al final de cuentas cómo es la onda?, el tipo habla del sufrimiento que a veces conlleva la gordura pero se cuelga de las boludeces que algunos menos iluminados de la sociedad nos venden, como que la felicidad está en un buen par de tetas o un culo divino. Y sí, capaz que sí, o capaz que no... y a mi la verdad con esa duda me alcanza.
El peso siempre fue todo un tema en mi vida, en la secundaria ni les cuento; ahora me lo tomo con más humor (algunos días más que otros, dependiendo del día del mes jaja) y siempre le digo jodiendo a mis amigos “cuando era más chica era un tanque de guerra” y se matan de risa... no es que ahora sea Nicole Neumann, pero este cuerpazón de gringa sin el desarrollo hormonal que trae consigo tetas, algo de cintura y caderas era una cosa complicada de llevar por aquellas épocas. Y a eso súmenle la cara de mala: todos los que me conocen dicen que tengo cara de mala y ustedes perdónenme, pero no hay nada peor que una gorda con cara de mala jaja, de eso doy fe... ayer a la tarde nos pusimos a mirar en casa un video de cuando yo tenía diez años y con mi hermano cantábamos en el coro del pueblo: mi hermano tenía un jopete TRE-MEN-DO y yo era un tanque, como ya dije, pero no saben la cara de mala que tenía, jajaja, era de temer...
Al margen de eso, porque como verán ya me fui por las ramas, me quedé pensando... alguna vez mi hermano me dijo “vos sos una gordita flexible”... yo sé qué quiso decir con eso, pero también siempre me dio que pensar lo que querían decir esos que alguna vez en la vida me dijeron “che, que ágil sos”... la mayoría de las personas creen que todas las personas con unos o varios kilos demás no hacen nada para cambiar eso, pero no siempre es así... lo que casi todos pierden de vista a la hora de valorarnos unos a otros por lo que pesamos y no por lo que somos o hacemos, es que el peso demás tiene tanto que ver con una cuestión de salud como de amor propio.
Decir que no existen los gordos felices es como decir que uno no puede amarse a sí mismo por ser gordo y eso es una canallada, casi como el equivalente a decir que sólo los lindos o los flacos merecen amor...
Otra mentira universal al respecto es esa que dice que todos los gordos son divinos y tienen buen humor, como si esas cualidades fuesen directamente proporcionales a los kilos demás acumulados... a mi que me perdonen por la frase, pero los culo roto, ortivas, jodidos y malhumorados vienen de ambos sexos, en todas las medidas, kilajes y tamaños.
Como les decía... el amor propio, nunca más oportuno para charlarlo que ahora. La mayoría de nosotros, los “completitos” (como digo siempre con el mejor humor “yo no soy gorda, estoy completita que es distinto” jaja) nos movemos en un dudoso equilibrio que de vez en cuando se quiebra y nos lleva de la cero estima a la auto sobrevalorización. Y algunos, pasamos de vernos como sapos a creernos príncipes, de la auto flagelación verbal, física o psicológica a la mentira auto consentida y en pocas ocasiones lidiamos con nuestro cuerpo tal como es y lo amamos así o tomamos medidas para cambiar lo que no nos gusta de nosotros.
No es mentira eso que dice que debemos amarnos a nosotros mismos para que los demás puedan amarnos... pero no nos engañemos, los idiotas están en todos lados... en un mundo consumista como en el que vivimos un par de quilos demás a veces realmente hace la diferencia entre la desdicha y la felicidad. Todos ayudamos un poco a eso: cuando decimos “cómo se puso eso?”, cuando miramos con ojos inquisidores a una gordita en la playa, cuando vemos una pareja de gorditos y decimos “siempre hay un roto para un descocido”... siempre que voy a la playa mi mamá se ríe porque (depende el día) pelo todo como si fuera una diva y no me importara nada, pero uno siente las miradas igual y me suele pasar que las ignoro porque no las entiendo. Esas actitudes ajenas son las que en ciertas ocasiones de la vida nos empujan a otros vicios o frases como “solo estoy bien” y “yo soy feliz así”. Pero déjenme decirles que hay días en que yo misma sospecho de aquellos que publican su felicidad... cuando uno es feliz no necesita publicarlo todo el tiempo, creo.
Yo sé que es difícil reconciliarse con uno mismo y sobre todo con el cuerpo; esta tarea a veces se torna una batalla interminable, pero una vez alcanzada la meta es impagable. Tampoco es cuestión de desbarrancar en la egolatría, pero amarse un poco más, quererse bien, está bueno...
Yo me reconcilié con mi cuerpo el día que me dieron mi primer beso y realmente pensé “por qué esperé tanto tiempo?”. Creo que ese día dejaron de importarme las cargadas estúpidas de todos los bobos que siempre me enloquecieron y alguna vez después me desearon (las vueltas de la vida no? Jaja).
Alguna vez escuché por ahí que las personas no somos islas, somos en todo caso cadenas de islas (lo escuché en una peli me parece). A mi me encanta saltar de isla en isla conociendo las cualidades típicas y maravillosas que muchas de ellas encierran... incluso al precio de encontrar islas de las que he tenido que salir huyendo, jaja.
“Cada persona es un mundo” - digo siempre y que maravilloso sería que alguna vez todos nos demos la oportunidad de vernos el alma desnuda y analizar el contenido antes que sólo dejarnos deslumbrar con el envoltorio más llamativo...
Así que amigos míos, viva la vida, amensé por cada quilo que les sobre y supérense por cada gramo que les moleste, amensé con sus defectos y júzguense por sus virtudes y quizá así logremos que de a poco el mundo cambie el prisma con que mira, o no... pero qué sé yo, yo aún conservo mis esperanzas locas...

recuerdos...

2009-10-16T13:40:00.001-03:00

Lo que siempre me gustó de esa casa era que olía a patio recién baldeado y seco. No hablo de humedad, hablo de ese aroma, a "limpio" quizá, que queda luego de baldear el patio, o más bien una galería y el agua se ha evaporado. Hablo de esas galerías techadas, con baldosas anaranjadas, con bordes de cemento y un extenso parque o un pequeño patio por delante. Después de eso, me fascinaba caminar descalza por esos ambientes de piso muy frío y poca luz, por donde la luz externa se escurría tímidamente en las siestas... era la medida de luminosidad justa...
Pese a que adoraba tanto estar ahí nunca hice ningún cumplido. En ese momento no supe verlo, pero me sentía aterrada de que una vez dicho la ilusión se desvaneciera. O quizá pensé que tenía todo el tiempo del mundo para decirlo. Como sea, no soy de las que se arrepienten de los silencios, pero sí soy de las que aprender de lo “no dicho”. A veces esa pequeña palabra que no nos cuesta nada hace la diferencia, o no... es la vida, son las reglas maravillosas con que el universo que nos envuelve juega.
Recuerdo que algunas veces llegaba muy cansada y sin embargo el patio resultaba más tentador que cualquier cama... ni bien ponía un pie y el pasto se mezclaba con mis dedos una brisa inexplicable me despeinaba el pelo, yo respiraba hondo y me sentía como nueva...
Mis ojos un tanto cegados por el sol seguían cada movimiento de la casa. Pese al ir y venir que me rodeaba siempre se sentía más apacible que cualquier otro lugar.
Luego venía el beso peludo de la damisela de la casa, la mimada, la loca hermosa... y en otros ratos ese abrazo que con los años aprendí a valorar y con los meses dejé de extrañar. Aún así, como el corazón es también un animal de costumbre y no hay peores costumbres que las costumbres sanas, porque son difíciles de olvidar, de a ratos me invade cierta nostalgia. Son mis sentidos, que me juegan malas pasadas todo el tiempo, porque los aromas, los sabores, las texturas, todo me trae recuerdos de todo (de todo en general, no de esta situación específica). Y hay días en que me siento hiper sensible y el mundo me atraviesa. En otras ocasiones me siento especial porque mis sentidos son el norte que guía mi vida y me tienden puentes con otras personas y eso es bueno.
Todos tenemos, creo, un lugar especial al que siempre volveríamos y jamás nos cansaríamos de volver. Puede ser real, puede ser imaginario, puede ser parte de nuestro pasado, del presente o del futuro (como una promesa, como algo pendiente que llegará a su tiempo o perseguiremos con afán). Yo también tengo uno... y aunque no es el mismo que describía al principio, ese fue el que más se ha parecido... ¿Cuál es ese lugar para ustedes? ¿Con quién lo compartirían? ¿Por qué lo eligen o lo volverían a elegir?
Los kiero, como siempre

Un hombre perfecto...

2009-10-16T09:47:00.002-03:00

La primera vez que nos miramos a los ojos pensé que quizá, sin darme cuenta, me encontraba soñando y el mundo se había parado para que pudiéramos vernos así. Cuando menos lo esperaba, nuestras manos ya se habían unido y creo que hasta hoy no se han separado.

Siempre a su lado todo parece más simple, él me hace sentir importante, querida, escuchada y son sus ojos los que me miran con una ternura que a veces resulta ser inconmensurable.

Recuerdo aquel día, el de la primer mirada, su pelo resplandecía con cada mínimo as de luz que se colaba por la ventana; su boca carmesí estaba delineada perfectamente por una línea bordo que contorneaba sus labios y los unía de manera armoniosa; y cada sonrisa, cada sonrisa!!!!, era como un pedazo de cielo que se desprendía y caía en mi cabeza, dejándome atontada y a la vez adormeciendo mis sensaciones de una manera sublime y mágica.

Han pasado algunos años y pese a que todo es distinto al mismo es igual. Cada mediodía, luego de realizar sus tareas matutinas, lee el diario y se pone al día de lo que pasa en el mundo. A veces no sé cómo lo hace, pero siempre está al tanto de todo lo que pasa y me sorprende con frases como “la soja bajó 20”, mientras algo atónita lo quedo mirando. Su inteligencia me sorprende a menudo, con comentarios inesperados, ingeniosos pero tiernos.

Merodea por las noches, como negándose a dormir, a veces se entretiene navegando por mares cibernéticos, otros ratos se pierde entre los libros que atesora por todos los rincones de la casa.

Siempre que sale el sol se dispone a disfrutarlo, adora los paseos al aire libre tanto como yo, el helado de dulce de leche y le gusta reír, muchísimo. Cada paseo en bicicleta que le roba al día es como una redención ante la vida, es como el paraíso, es un pequeño regalo que se hace a sí mismo como si fuera un invaluable tesoro.

De carácter medido de las puertas de su casa para afuera, su sonrisa desborda cuando la situación lo amerita. Se desliza por la vida como si flotara en el aire y suele tranquilizarme que quizá eso pasa porque es realmente feliz.

Compra casi siempre la misma ropa: casual pero sobria, para las ocasiones formales; canchera, colorida e informal, para cuando puede ser él mismo.

De carácter fuerte, muy fuerte en realidad, con los años vamos tratando de amansar las fieras que habitan en su interior y lo tornan tan impulsivo.

Caballero y gentil, discreto en público y muy amoroso en privado, no ve con vergüenza regalar un beso cuando el momento es oportuno. Regala flores a toda dama que lo merezca y reconoce las ocasiones en que su corazón desborda de amor por alguna damisela.

A ciencia cierta, podría decirse que este es un hombre perfecto, aún con sus defectos, pero me niego a hacerlo. Siempre digo que él es un pequeño hombre atrapado en el cuerpo de un niño, pero me niego a asumirlo. Mauro es como un hombrecito de 11 años que pareciera tener la vida más clara de lo que yo misma la tengo, pero no lo acepto. Prefiero incentivar esos pequeños ratos en que su mente se descuida y deja al niño dominar sobre sus actos. A veces me siento culpable por esa mente que lo mantiene siempre alerta: él creció rodeado de adultos y actúa en consecuencia. Pero mis ojos lo ven del mismo modo que aquel día en que nuestros ojos se cruzaron por primera vez. Aquella ocasión, lo tomé en mis brazos, lo miré, con su pequeña mano abrazó el pulgar de mi mano derecha, sonreí, dejé escapar una lágrima de mis ojos y supe que lo amaría toda la vida, como ahora, viéndolo mirarme mientras se mete una galletita entera en la boca como si no le importara nada, jaja.

Y aunque a veces quisiera matarlo, aunque algunas ocasiones su rebeldía se me parece tanto, él es como un hombre perfecto, pero más que nada mi responsabilidad más grande, la medida de todas mis buenas y malas acciones, mi juez más imparcial y mi admirador más irresponsable, mi refugio más grande y mi incentivo más poderoso para seguir mi camino…